La langue de ma mère

Voilà le genre de bouquin qui m'a fait m'interroger sur mes motivations à accumuler les heures de lecture …

Bon, ce roman, c'est avant tout un catalogue de belgitudes assez exhaustif. Même les plus aguerris et les plus chauvins de mes compatriotes (un Belge chauvin, ce n'est pas un oxymore, ça ?) en éprouverait de la nausée, à en être dégouté des galettes de Strooper, des tasses de chicorée Pacha et du genièvre au citron de Wortegem. Trop is te veel.

Tom nous narre la vie de sa petite maman chérie, après moultes hésitations sur ce droit ou ce devoir, lui-même ne sait pas trop, qui semble lui incomber, à lui l'artiste de la famille. Ça grouille de détails inutiles, de descriptions étoffées et de réflexions nombrilistes dont je me serai bien passé.

C'est aussi plat que notre pays commun, à Tom et à moi. le seul mérite de ce bouquin, outre le fait bien sûr de m'interpeller sur ma soif irrépressible de lire, ce sera d'être resté honnête (ou en tout cas d'avoir tenté de le rester) avec les faits. Tom Lanoye raconte les choses comme elles sont sans les enjoliver. Il ne fait pas de sa mère une héroïne, mais le portrait d'une femme ordinaire, avec ses charmes et ses travers, qui a mené une vie somme toute très ordinaire. Une vie qui aurait pu être la mienne, voire qui lui ressemble peut-être un peu. Beaucoup même …