Désert

Voilà typiquement le genre de roman dont je ne sais pas trop quoi penser.

C'est long, parfois même péniblement long, laborieux.
Est-ce volontaire pour nous faire ressentir la lenteur du désert?
Ou est-ce juste pas bon?

C'est plein de répétitions, de redites, parfois d'une phrase à l'autre sans que ce ne soit en rien un effet de style.
Est-ce volontaire?
Est-ce juste la flemme?

La construction semble forcée.
Deux histoires enchevêtrées qui se rejoignent de loin en loin, pour semble-t-il servir un propos artificiellement intellectuel.
Ou bien est-ce juste un exercice de style?

Des listes interminables qui ne servent pas le récit et semblent faire rembourrage.

Cela se regarde écrire, assez souvent, de toute évidence. Cela sonne parfois assez satisfait.

Et puis ce côté assez pénible chez Le Clezio, cet orientalisme forcené, ce manichéisme simpliste du bon oriental (pour ne pas dire musulman) et du mauvais occidental (pour ne pas dire chrétien).

Je ne sais pas quoi en penser.

Ça a failli être le second classique que je ne finissais pas.

On adore ou on déteste probablement.

Un texte difficile dans tous les cas, à réserver à des lectures averties.