Les femmes de Stepford

Dingue ! C'est dingue. Ah oui.. exact je me répète. Zut et zut. Oui ça continue. Mais je n'arrive pas à le croire. Moi, oui moi, je me suis réveillée ce matin fraîche et dispo pour attaquer mon grand ménage de printemps. C'est là que j'ai vu que quelque chose clochait, on était en janvier. Mais j'ai quand même continué à astiquer, tout, de fond en comble et le comble (oui ça continue, je répète, je repasse -aussi-), c'est que j'y prenais plaisir. Certaines diraient "tout moi", ben pas moi. J'en parle à mon cher et tendre, je le réveille pour ce faire. Eh bien il est content. Alors là, ça clochait vraiment, surtout quand il s'est mis à me regarder avec des yeux libidineux. Parfois au réveil… on ne sait jamais, mais là, il y avait plus. J'ai senti que vraiment, ça clochait. Chez lui et chez moi. Voyant que ses yeux gourmands n'allaient pas s'arrêter, je le laisse en plan et j'attaque la salle de bains. le miroir. C'est là que le pire est arrivé, devant le miroir : j'avais une allure et un corps de Betty Boop, sexy avec mon tablier et plumeau adaptés à la fonction, je comprenais mieux ce regard polisson.
Il fallait que je découvre ce qui m'était arrivé, et le plus tôt serait le mieux. C'est là que je me suis souvenue du roman d'Ira Levin, Les femmes de Stepford. C'était il y a quelques mois, une lecture fluide, simple. Rien de transcendant, mais il me restait ce petit truc en mémoire, le secret de la Maison des hommes. Un tour dans la bibliothèque et je reprenais les derniers chapitres. le week end en amoureux… le salopard ! Il allait voir si bobonne allait…

Oui oui ! J'arrive Chéri