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Critique de GaletteSaucisse
Insignifiant. Voilà à quoi je résumerai ce roman. Ce n'est pas mal écrit, attention. Mais bon... On n'est pas sur de la grande prose non plus. « C'est pas fifou, mais ça passe », comme dirait Mallarmé.
En deux mots, voici l'histoire, pour ceux que ça intéresse :
En 1915, deux époux séparés par la guerre attendent minuit, l'une pour s'endormir, l'autre pour être relevé de sa garde. Chacun se remémore les souvenirs d'avant-guerre, les bancs de l'école, les premiers petits bisous, la fatidique annonce de la mobilisation, les copains morts, leurs veuves inconsolables. Tout cela ponctué par deux-trois scènes de sexe qui exciteront le lecteur s'il a douze ans*. Et forcément, ça finit bien. Bah oui.
Si comme moi, vous préférez la désillusion et l'amour malheureux, passez votre chemin. Ce livre n'est que guimauve et bonbons roses.
Mon idée de la vie et de l'amour est violente ? Oui. Je n'aime pas l'amour heureux, surtout quand il est inventé, comme ici. Des personnages comme ceux de Marthe et Jean ont très certainement existé, mais je préfère cent fois plus lire des lettres d'amour authentiques – qu'elles précèdent une désillusion, un chagrin (un décès, notamment) ou pas – qu'un roman inventé de toute pièce par un auteur qui ne connaît du conflit que ce qu'il a lu ou entendu. Se mettre tour à tour à la place d'une épouse qui se ronge les sangs à l'arrière puis à celle d'un pauvre Poilu qui se gèle les miches dehors quand on n'a rien vécu de la guerre, désolé, je trouve que ça sonne faux.
Après, ce n'est pas dégueulasse à lire. C'est mignonnet. Ça se lit si vous ne savez pas quoi lire. C'est le livre que tu commences un dimanche matin parce que tu as fini tous les tomes de la Recherche de Proust – auquel cas, bravo à toi, Camarade (ou Compañero, comprend qui peut) – et que tu n'as pas des masses envie de te remettre dans un truc trop sérieux. de toute façon, tu l'auras terminé dans la soirée. Il se lit vite, comme ça, tu n'auras pas l'impression d'avoir perdu ton temps.
Et voilà, tout le monde il est content.
*Bon, je conçois que s'exciter le burnous sur du Michelet... Ça doit être faisable, mais ça ne doit pas être l'objectif premier du bouquin.
En deux mots, voici l'histoire, pour ceux que ça intéresse :
En 1915, deux époux séparés par la guerre attendent minuit, l'une pour s'endormir, l'autre pour être relevé de sa garde. Chacun se remémore les souvenirs d'avant-guerre, les bancs de l'école, les premiers petits bisous, la fatidique annonce de la mobilisation, les copains morts, leurs veuves inconsolables. Tout cela ponctué par deux-trois scènes de sexe qui exciteront le lecteur s'il a douze ans*. Et forcément, ça finit bien. Bah oui.
Si comme moi, vous préférez la désillusion et l'amour malheureux, passez votre chemin. Ce livre n'est que guimauve et bonbons roses.
Mon idée de la vie et de l'amour est violente ? Oui. Je n'aime pas l'amour heureux, surtout quand il est inventé, comme ici. Des personnages comme ceux de Marthe et Jean ont très certainement existé, mais je préfère cent fois plus lire des lettres d'amour authentiques – qu'elles précèdent une désillusion, un chagrin (un décès, notamment) ou pas – qu'un roman inventé de toute pièce par un auteur qui ne connaît du conflit que ce qu'il a lu ou entendu. Se mettre tour à tour à la place d'une épouse qui se ronge les sangs à l'arrière puis à celle d'un pauvre Poilu qui se gèle les miches dehors quand on n'a rien vécu de la guerre, désolé, je trouve que ça sonne faux.
Après, ce n'est pas dégueulasse à lire. C'est mignonnet. Ça se lit si vous ne savez pas quoi lire. C'est le livre que tu commences un dimanche matin parce que tu as fini tous les tomes de la Recherche de Proust – auquel cas, bravo à toi, Camarade (ou Compañero, comprend qui peut) – et que tu n'as pas des masses envie de te remettre dans un truc trop sérieux. de toute façon, tu l'auras terminé dans la soirée. Il se lit vite, comme ça, tu n'auras pas l'impression d'avoir perdu ton temps.
Et voilà, tout le monde il est content.
*Bon, je conçois que s'exciter le burnous sur du Michelet... Ça doit être faisable, mais ça ne doit pas être l'objectif premier du bouquin.
