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Critique de Melou13
La femme est une fleur délicate que Dom Juan aime cueillir.
En lui contant fleurette, la petite graine arrosée par une pluie de mots doux devient fleur bleue.
Poussée par ces jolis chants d'oiseaux qui flattent la beauté de ses pétales, notre jolie fleur dégage un parfum enivrant.
Dom Juan ne pouvant plus tenir, butine la fleur et goûte à son nectar.
Notre Dom Juan ne se contente pas d'un seul bouquet, son jardin déborde de fleurs variées : de la plus convoitée à la plus sauvage, de l'orchidée à la fleur des champs, ce qui compte c'est l'exotisme de la nouveauté.
Ce jardin luxuriant commence à sentir le sapin : des fleurs étaient déjà en pot poussant ses rivales à fleur de peau.
Loin de la morale sociale et religieuse, le pot aux roses de cette vie charnelle va lui couper l'herbe sous le pied.
Telle une mauvaise herbe, il doit être déraciné pour l'empêcher de se propager.
Dom Juan, la fleur au fusil, reste fidèle à ses désirs de liberté, dur de la feuille, il accepte sa destinée : mourir dans la fleur de l'âge pour être libre d'aimer toutes les fleurs du verger.
Si j'ai été recouverte d'une chaleur agréable et fleurie tout au long du récit, la brise de la fin m'a refroidie ne laissant qu'un paysage de feuilles mortes rabougries.
En lui contant fleurette, la petite graine arrosée par une pluie de mots doux devient fleur bleue.
Poussée par ces jolis chants d'oiseaux qui flattent la beauté de ses pétales, notre jolie fleur dégage un parfum enivrant.
Dom Juan ne pouvant plus tenir, butine la fleur et goûte à son nectar.
Notre Dom Juan ne se contente pas d'un seul bouquet, son jardin déborde de fleurs variées : de la plus convoitée à la plus sauvage, de l'orchidée à la fleur des champs, ce qui compte c'est l'exotisme de la nouveauté.
Ce jardin luxuriant commence à sentir le sapin : des fleurs étaient déjà en pot poussant ses rivales à fleur de peau.
Loin de la morale sociale et religieuse, le pot aux roses de cette vie charnelle va lui couper l'herbe sous le pied.
Telle une mauvaise herbe, il doit être déraciné pour l'empêcher de se propager.
Dom Juan, la fleur au fusil, reste fidèle à ses désirs de liberté, dur de la feuille, il accepte sa destinée : mourir dans la fleur de l'âge pour être libre d'aimer toutes les fleurs du verger.
Si j'ai été recouverte d'une chaleur agréable et fleurie tout au long du récit, la brise de la fin m'a refroidie ne laissant qu'un paysage de feuilles mortes rabougries.
