L'antiquaire des Marolles

Au moment de quitter le bureau, Robert se retourna et fixa à son tour le juge.
- Au fait, Ludovic, tu n'oublies pas les apostilles, hein ? Sans ça, moi, je bouge pas. Et tes menaces à peine déguisées, ça me chatouille une couille sans même faire bouger l'autre...
Et il claqua la porte.

Lila : - Je suis pas une immigrée. Combien de fois je dois te le dire ? Je suis deuxième génération, moi. Deuxième génération. Je suis belge. Autant que toi. Je suis née ici. Mes parents, ils étaient petits quand ils sont arrivés. Ils travaillent ici et paient des impôts ici. Comme toi.
[...]
Je ne suis pas une immigrée. Je suis même pas une bonne musulmane. Je fais pas le ramadan, je porte pas le foulard mais des minijupes, je bois des whiskey-coca et je drague les mecs en boîte de nuit. Je suis belge, tu m'entends ? Tu m'entends ?

Moi, personne ne me regardait. Déjà, j'étais transparent et je me faisais bousculer avec un "Pardon, je ne vous avais pas vu". Mon nom s'affichait au sommet des listes de notes au moment des examens, mais personne ne savait qui j'étais. J'étais en quelque sorte l'étudiant anonyme. Lui, il était tout le contraire d'un étudiant brillant, et pourtant, il brillait.

- C'est vrai, je n'étais pas bourré. Manger un américain-frites arrosé de bière, ça fait partie de l'alimentation élémentaire du bruxellois de souche.

Il détestait les GPS et préférait de loin les vieilles cartes Michelin en papier qu'on ne parvenait jamais à plier correctement, comme les notices de médicaments. (p.152)

Le bonheur était un de ces concepts à l'obsolescence programmée. (p.22)

Sa vie n'avait pas de but. A force de se laisser porter par les événements, il s'était échoué en solitaire sur un bout de rocher en plein océan. Un rocher aride, stérile sans la moindre trace d'existence où il attendait, seul, qu'une vague plus vigoureuse que les autres l'emporte à tout jamais. Il avait déjà essuyé pas mal de tempêtes, mais aucune n'avait réussi à l'arracher à son bout de terre. L'instinct de survie sans doute. Putain d'instinct de survie.

Il était malade. Mais il n'en avait rien dit à personne. Le dire à qui de toute façon ? Il ne voulait pas qu'on le prenne en pitié ou que l'on change son comportement parce qu'il ne serait bientôt plus là. Il n'avait rien dit. Il s'éteindrait seul comme une flamme que l'on n'alimente plus. Et c'était bien ainsi.

Un risotto parfumé à la truffe avec des noix de Saint-Jacques poêlées, ça l'envoyait dans un espace-temps où ses papilles prenaient le pouvoir sur tout le reste.

Sa vie n'avait pas de but. A force de se laisser porter par les événements, il s'était échoué en solitaire sur un bout de rocher en plein océan. Un rocher aride, stérile, sans la moindre trace d'existence où il attendrait, seul, qu'une vague plus vigoureuse que les autres l'emporte à tout jamais. Il avait déjà essuyé pas mal de tempêtes, mais aucune n'avait réussi à l'arracher à son bout de terre. L'instinct de survie sans doute. Putain d'instinct de survie.