Kafka sur le rivage

Murakami est tellement au dessus de tout qu'il faudrait relire ses oeuvres au moins un millier de fois par chacune de nous vies.

Je ne me souviens plus des trois quarts du livre, lu il y plus de 4 ans.
Or, rien qu'en observant la couverture, ma tête s'empreint d'effluves qui dansent dans mon être entre le conscient et l'inconscient, le rêve et la réalité, pour autant qu'il en existe une.

La trame n'est jamais vraiment importante dans l'oeuvre de l'écrivain. Plus que tout autre, ce sont les espaces entre les mots qui semblent amener quelque chose.
Murakami vous introduit dans une bulle à chaque fois que vous le lisez. Une bulle dans laquelle vous voyagez entre le sang, les veines, les organes, les planètes, les galaxies et autres trous noirs de la conscience cosmique.

Je ne sais vraiment pas d'où il sort, je doute que lui-même puisse en avoir la moindre idée.
Mais qu'importe.
Les bons sorciers sont tout aussi importants que les bons écrivains.
Sauf qu'en général, ils ne font pas bon ménage.
Mura arrive sans le moindre effort, en apparence en tous cas, à faire la synthèse des deux. Pour notre plus grand mystère.

Dans cette oeuvre, je crois, il frôle les limites de ce qui me semble pouvoir être conçu à ce niveau.
La perfection donc.

Je ne sais pas où le monde nous mènera. Peut-être que dans quelques années plus rien n'existera sur terre pour reconnaitre l'un des plus grands écrivains de ce que l'âme humaine à pu générer.

Mais son souffle continuera de parcourir l'univers alors même que toutes ses étoiles ne seront plus qu'infime poussière.