Le sang des éditeurs

- Je te méprise, je te déteste, je te hais, Monsieur L. ! hurla-t-il en tapant du poing sur la table. Mais qu'est-ce que tu connais à la littérature, d'abord ? Tu te caches derrière des auteurs prestigieux que tes prédécesseurs ont dégoté, mais toi, qu'est-ce que t'as glandé pendant toutes ces années ? Starlettes en mal de notoriété, footballeurs qui veulent livrer leur biographie à 30 piges, animateurs de radio aux idées de merde... Et les autres ? Ceux qui prennent la peine d'acheter des rames de papier, des cartouches d'encre. Ceux qui impriment les ouvrages, vont les relier avant de tracer à la poste pour coller un timbre avec des illusions plein les yeux. Quand je pense au nombre de bouquins fabuleux que vous n'avez pas lus sous prétexte que leurs auteurs ne sont ni rédacteurs en chef de médias importants, ni politiques évanescents...

Tapis sous un parasol orange, Théophile place le marque-pages au tiers du livre et le pose. Encore un de ces romans dans lequel les éditeurs et les journalistes ont entrevu avec pénétration ce qui échappe hélas au public, trop crétin : madeleines de Proust, fulgurances oniriques et autres références à des auteurs qui ne figurent même pas dans le Petit Larousse illustré.
La pulsion destructrice se faufile dans l'échancrure du cerveau et prend Théophile au dépourvu. En une fraction de seconde, il s'empare du livre, déchire la couverture, la quatrième de couverture, la première page, la seconde et bientôt, sous les œillades ahuries des nageurs, "Manger des patates avec ma grand-mère" devient une pluie de confettis.