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Critique de zabeth55
Le narrateur retrace sa vie et ses impressions dans des carnets écrits essentiellement en 1957 et en 1963.
Alors que le cancer le ronge, cinquante ans plus tard, il saute de l'un à l'autre de ces carnets, revivant ses souvenirs.
C'est très descriptif, empreint de nostalgie, mais ces incessants va-et-vient d'une période à l'autre donnent une sensation de décousu et empêchent d'entrer vraiment dans le roman.
Un parallèle s'impose entre la vie du narrateur et l'auteur lui-même : les lieux de vie, le culte des écrivains, le sentiment de culpabilité….
La nostalgie est omniprésente dans ces carnets, comme un brouillard où la vie persiste malgré tout, malgré la maladie.
L'idée et le procédé sont intéressants, mais un sentiment d'insatisfaction subsiste tout au long de la lecture. Sur certains sujets, l'auteur en dit trop ou trop peu.
Jean-Claude Pirotte est reconnu comme écrivain et comme poète, mais je n'ai pas vraiment adhéré à son style et n'ai pas trouvé de poésie entre les lignes.
Un rendez-vous manqué pour moi.
Alors que le cancer le ronge, cinquante ans plus tard, il saute de l'un à l'autre de ces carnets, revivant ses souvenirs.
C'est très descriptif, empreint de nostalgie, mais ces incessants va-et-vient d'une période à l'autre donnent une sensation de décousu et empêchent d'entrer vraiment dans le roman.
Un parallèle s'impose entre la vie du narrateur et l'auteur lui-même : les lieux de vie, le culte des écrivains, le sentiment de culpabilité….
La nostalgie est omniprésente dans ces carnets, comme un brouillard où la vie persiste malgré tout, malgré la maladie.
L'idée et le procédé sont intéressants, mais un sentiment d'insatisfaction subsiste tout au long de la lecture. Sur certains sujets, l'auteur en dit trop ou trop peu.
Jean-Claude Pirotte est reconnu comme écrivain et comme poète, mais je n'ai pas vraiment adhéré à son style et n'ai pas trouvé de poésie entre les lignes.
Un rendez-vous manqué pour moi.
