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Critique de etiennebp7
Sodome et Gomorrhe. Ce livre m'a tant hanté ! J'avais commencé à le lire il y a quelques années déjà, mais l'épuisement des premiers tomes lus d'une traite, ainsi qu'une édition intégrale brochée compliquée à transporter m'avait imposé une pause.
Il s'est passé dix ans depuis.
J'ai lu avec intérêt les premiers livres en fac de lettres à l'âge où je connaissais les livres avant la vie.
Proust était brillant. le rythme des phrases, les images et le monde exceptionnels. Je me lovais dans son univers.
Depuis, l'iPhone et les séries TV ont « disrupté » la planète. J'évolue dans un monde de l'inattention, du zapping, de l'absence de pitié pour les oeuvres qui n'accrochent pas dès la première page. J'ai appris la vie et l'univers qui m'entoure.
J'ai tant désiré Proust et aimé l'aimer, il y a dix ans. Son style, ses phrases qui noient ceux qui n'y plongent pas. J'avais le temps et la patience à 20 ans. Aujourd'hui, mon temps est ce que j'ai de plus précieux. Je ne l'accorde plus aussi facilement. Je deviens exigeant. Si je n'apprends rien sur moi ou le monde qui m'entoure, je lâche prise.
L'histoire ? Oh là ! de longues pages à tergiverser sur sa manière de rencontrer le prince à une soirée mondaine dont je n'ai rien à faire…
C'est bien écrit, je n'ai rien à dire, mais pas pour moi. Ai-je trop vécu et vu que la vie se trouve ailleurs que dans les livres écrits pour d'autres ? Suis-je encore trop jeune pour comprendre l'importance de prendre le temps ? Ou ce livre n'est plus de mon époque ?
Je suis d'accord avec Philippe Djian quand il dit : « Bien sûr, quand je lis Proust, comme cela m'arrive parfois, je peux être ébahi de tant de beauté. Mais au fond, la langue de Proust ne me sert à rien. »
C'est ça. C'est beau, mais ce livre ne m'apprend rien ni sur moi ni sur le monde auquel je me confronte. Les gays ne sont pas seuls, ne sont pas des hommes inversés. Je sais que Proust était d'une autre époque, mais il ne comprenait déjà pas l'homosexualité ou la présentait mal. Son discours ne me sert en rien. S'il avait vécu en 2018, il n'aurait certainement pas écrit la même chose. Et ce qu'il aurait taillé dans une langue vive et saccadée, reflet de notre époque, m'aurait intéressé.
Mais là, je l'abandonne.
À d'autres.
Il s'est passé dix ans depuis.
J'ai lu avec intérêt les premiers livres en fac de lettres à l'âge où je connaissais les livres avant la vie.
Proust était brillant. le rythme des phrases, les images et le monde exceptionnels. Je me lovais dans son univers.
Depuis, l'iPhone et les séries TV ont « disrupté » la planète. J'évolue dans un monde de l'inattention, du zapping, de l'absence de pitié pour les oeuvres qui n'accrochent pas dès la première page. J'ai appris la vie et l'univers qui m'entoure.
J'ai tant désiré Proust et aimé l'aimer, il y a dix ans. Son style, ses phrases qui noient ceux qui n'y plongent pas. J'avais le temps et la patience à 20 ans. Aujourd'hui, mon temps est ce que j'ai de plus précieux. Je ne l'accorde plus aussi facilement. Je deviens exigeant. Si je n'apprends rien sur moi ou le monde qui m'entoure, je lâche prise.
L'histoire ? Oh là ! de longues pages à tergiverser sur sa manière de rencontrer le prince à une soirée mondaine dont je n'ai rien à faire…
C'est bien écrit, je n'ai rien à dire, mais pas pour moi. Ai-je trop vécu et vu que la vie se trouve ailleurs que dans les livres écrits pour d'autres ? Suis-je encore trop jeune pour comprendre l'importance de prendre le temps ? Ou ce livre n'est plus de mon époque ?
Je suis d'accord avec Philippe Djian quand il dit : « Bien sûr, quand je lis Proust, comme cela m'arrive parfois, je peux être ébahi de tant de beauté. Mais au fond, la langue de Proust ne me sert à rien. »
C'est ça. C'est beau, mais ce livre ne m'apprend rien ni sur moi ni sur le monde auquel je me confronte. Les gays ne sont pas seuls, ne sont pas des hommes inversés. Je sais que Proust était d'une autre époque, mais il ne comprenait déjà pas l'homosexualité ou la présentait mal. Son discours ne me sert en rien. S'il avait vécu en 2018, il n'aurait certainement pas écrit la même chose. Et ce qu'il aurait taillé dans une langue vive et saccadée, reflet de notre époque, m'aurait intéressé.
Mais là, je l'abandonne.
À d'autres.
