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Critique de BVIALLET
Un vieil homme, ancien moudjahidin afghan, sans doute ex-taliban, est couché dans sa chambre, aux portes de la mort. Au cours d'une rixe, il a reçu une balle dans la nuque et il devrait être déjà dans l'autre monde. Sa femme le veille, le lave, le soigne et surveille sa perfusion. On devine qu'il est dans un coma avancé. La femme en profite d'ailleurs pour lui raconter ses douleurs, ses malheurs, ses souffrances les plus secrètes et surtout toute l'imposture sur laquelle repose leur mariage arrangé.
Un très court roman (152 pages écrites en gros caractères) lent, poussif et où l'auteur nous décrit un huis clos où il ne se passe pas grand-chose si ce n'est une sorte d'interminable « Mort du Cygne » qui aurait beaucoup gagnée à être réduite à la taille d'une nouvelle d'une quinzaine de pages… Quel délayage et quel pitoyable rabâchage dans un registre minimaliste très inférieur à celui des véritables spécialistes du genre tels Makine, Mingharelli, Fournier ou Jauffray (pour ne citer que les principaux) ! Avec Rahimi, on en reste au niveau de la description simpliste, froide, sans élan, sans rythme, sans consistance, sans souffle et au bout du compte sans grand intérêt. Ce très lointain élève du grand Hemingway a sans doute voulu écrire son « Vieil homme et la mort », mais il est très loin d'être parvenu à égaler le maître ! Ce taliban inconscient et inerte que l'on découvre impuissant et incapable d'amour véritable (« ceux qui font la guerre ne savent pas faire l'amour ») et cette femme qui se donne à un autre taliban juste à côté du corps de son mari encore chaud sont les uniques personnages de ce mélo exotique. Ils n'ont pas plus de réalité que des ectoplasmes et laissent le lecteur indifférent et fort déçu. On se demande même pourquoi cette oeuvrette insipide a eu l'honneur d'être couronnée de la plus haute distinction de la littérature française.
Lien : http://www.etpourquoidonc.fr/
Un très court roman (152 pages écrites en gros caractères) lent, poussif et où l'auteur nous décrit un huis clos où il ne se passe pas grand-chose si ce n'est une sorte d'interminable « Mort du Cygne » qui aurait beaucoup gagnée à être réduite à la taille d'une nouvelle d'une quinzaine de pages… Quel délayage et quel pitoyable rabâchage dans un registre minimaliste très inférieur à celui des véritables spécialistes du genre tels Makine, Mingharelli, Fournier ou Jauffray (pour ne citer que les principaux) ! Avec Rahimi, on en reste au niveau de la description simpliste, froide, sans élan, sans rythme, sans consistance, sans souffle et au bout du compte sans grand intérêt. Ce très lointain élève du grand Hemingway a sans doute voulu écrire son « Vieil homme et la mort », mais il est très loin d'être parvenu à égaler le maître ! Ce taliban inconscient et inerte que l'on découvre impuissant et incapable d'amour véritable (« ceux qui font la guerre ne savent pas faire l'amour ») et cette femme qui se donne à un autre taliban juste à côté du corps de son mari encore chaud sont les uniques personnages de ce mélo exotique. Ils n'ont pas plus de réalité que des ectoplasmes et laissent le lecteur indifférent et fort déçu. On se demande même pourquoi cette oeuvrette insipide a eu l'honneur d'être couronnée de la plus haute distinction de la littérature française.
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