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Critique de Colchik
Un petit livre à la couverture beige ornée d'une photo : celle d'un accordéoniste assis sur le bord d'une auge, dans la cour d'une ferme, un enfant à ses côtés. Il y a, dans la pose de l'homme, quelque chose de grave et de joyeux à la fois, un sourire amusé qui n'est pas dupe de la brièveté d'un jour de fête, d'une gaieté brusque où s'enchaînent les danses, avant que chacun retourne au dur labeur quotidien. Celui qui est derrière l'objectif - Armand Robin - est de passage au pays, peut-être pour donner un coup de main pendant les récoltes, peut-être pour échapper à la ville et à la chaleur d'un été opulent ? Il prend des photos, maladroitement, figeant une posture familière, un pré et ses chevaux, une haie et quelques outils abandonnés, l'image bougée dans un flou involontaire. Ses poèmes brefs sont aussi des instantanés, une écriture tremblée où affleurent les blessures d'un coeur éparpillé par l'abandon du pays. Quand je lis ses vers, mon coeur à l'unisson du sien, s'étreint de leur beauté.
