À fleur de chair

"Que ressent-il en cet instant, en me voyant à ses pieds en train de l’avaler avec un abandon si complet dans la posture et le regard ? De la fierté ? Du plaisir ? De la jubilation ? Tout cela à la fois ? Il termine, range sa queue, et referme son pantalon. Et puis il s’accroupit à ma hauteur pour m’embrasser sur le front."

"«Tu étais magnifique. Cette soirée était dingue, c’est la première fois que je vous laisse prendre cette place, mais je ne regrette rien. Et vous deux, c’était la cerise sur le gâteau : que ton dom se sente à l’aise et en sécurité au point de t’offrir ainsi à nos yeux... vous étiez beaux. Et crois-moi, je suis on ne peut plus flatté qu’il ait décidé de faire ça chez moi.»"

"Comment j’ai basculé de la honte à la fonte progressive de mon ego. Je monte dans sa voiture de location. Il lance un morceau d’électro planante pendant que je me renverse sur le siège et tourne mon regard vers lui. «J’avais envie de te faire une pipe...» Il sourit d’un air satisfait."

"Un mois sans voir son dominant, c’est très long. Trop long ? Je ne sais pas. Nous avons eu au même moment de courtes vacances caractéristiques des ponts du mois de mai qui s’enchaînent. Nous avons été occupés lui et moi chacun de notre côté, durant ces jours off, et puis le boulot nous a cueillis de plein fouet à nos retours dans nos fiefs respectifs... Ces aléas du quotidien étouffent. Mais ils occupent le manque, le transforment. Parfois revient cette morsure de l’attente. J’ai noirci le carnet qui lui est réservé. Respiré et caressé ses cordes pour me souvenir, mais aussi me
canaliser."

"Elle avait donc un prénom. Un prénom de fleur mauve, dont les pétales retombent avec grâce et lassitude, une tige solide qui saigne d’épais filaments quand on la tranche. Un nom de scène ? Delphine se souvint de l’intitulé de son adresse mail : irisdansunchampdesalive. Non, c’était sans doute son vrai prénom : après tout, Antoine n’avait pas caché le sien. Son Antoine qui avait pissé devant Iris."

"Son mari n’était pas son ennemi. Qu’avait-elle à craindre de lui ? Quand il rentrait, il lui offrait toujours ce visage attentif et aimant en dépit de la fatigue. Sans être démonstratif, Antoine lui apportait ce regard tendre, cette proximité physique dont elle avait toujours eu besoin. Ils fonctionnaient en équipe, elle ne pouvait remiser cette réalité au placard. Mais il y avait désormais cette réalité parallèle : son mari était un homme qui séduisait d’autres femmes, les faisait tomber sous sa coupe, les défiant pour mieux les rendre folles de lui. Elle extrapolait, se perdait en exagérations et c’était bien pour cela qu’elle devait lire la suite. Sous son masque d’épouse heureuse de le retrouver, elle se mordit les joues avant de demander, l’air de rien, s’il devait repartir bientôt."

"Il me regarde par-dessus ma cuisse relevée, revient à ma chatte, sans relâche, empêchant toute fuite du regard. Il est si précis, constant dans son approche, que peu à peu le message s’inverse dans mon cerveau : je fais abstraction de ma position indécente, de mon sexe et mes jambes mal épilés. Peut-être aussi parce qu’il me caresse non pas aussi bien que moi-même, mais mieux que moi-même. Sans brutalité. Lentement. Ferme, sans me lâcher de son regard à crucifier les vierges. Il s’arrête pourtant, me laissant muette d’interrogation, lâche le dildo souillé pour récupérer le bâillon. Tu n’as qu’à pas être aussi belle avec. Le tissu se loge à nouveau dans ma bouche, contre ma langue, je ne sais plus si j’étouffe ou je salive, pendant qu’il reprend sur le même rythme : soutenu, assuré, tranquille."

"Pourtant, je me sens pencher vers lui, genoux serrés, caressant mon cou, mes cheveux. Il s’est relevé, dans un sourire, murmurant à plus tard, pour rejoindre d’autres groupes. J’ai eu envie de fuir. Loin de lui. Non parce que je ne le voulais pas ; parce que je le voulais trop. Pour tenter de comprendre ce qui me tordait le ventre et tétanisait mes muscles. En fait, je le savais très bien.
Nous n’échangeons que des regards. Curieux. Avides. Équivoques. Clairs. Je m’enfuis vers 23 heures, en ayant parlé avec presque tout le monde, tout en ne me souvenant de personne. Je bafouille un «au revoir» collectif ponctué d’un signe de la main. Je n’ose plus l’approcher."

"C’est la première fois que je me rends dans une de ces réunions pour parler cordes et BDSM. Il y a longtemps qu’elles existent dans ce bar du centre de Toulouse. Je n’ai juste jamais pu m’y rendre à cause de mes horaires de travail, trop mouvants d’une semaine sur l’autre. Je discute souvent avec quelques participants qui me pressent de les rejoindre et m’assurent de l’ambiance accueillante, sans prétention ni chichis. Qui cherchent à me rassurer: pas de protocole, ici on échange en buvant un verre et en mangeant des tapas. Ils l’ont senti: je déteste ceux qui se rengorgent et cherchent à écraser les autres par leur savoir en la matière. Je me méfie des petits maîtres, j’en ai eu mon lot."

"Les mois passèrent. Un an. Presque deux. Delphine en oubliait la malle dans le bureau d’Antoine. Quand elle passait y déposer des chemises récupérées au pressing, elle la voyait dans le renfoncement de ce placard fermé d’un simple rideau gris perle. Parfois elle se demandait s’il avait repris cette vie-là depuis leur discussion. Rien ne le laissait croire. Conformément à sa demande, il ne lui disait pas qui il voyait, ni quand. "