Mon secret

Oh ! le bel album ! Tout rose ! Ornée d'une belle tête de mort grave swag, remplie de beaux dessins et de fleurs multicolores ! Écrit à la main d'une belle écriture enfantine, avec quelques majuscules décorées ! Tout est joli, gracieux, très fifille (ou très blonde, au choix) (en 1992, la sensibilisation aux stéréotypes de genre n'était pas très avancée) ! Oh ! Et en plus il s'agit d'une lettre ! D'une maman à sa fille ! Que c'est attendrissant ! Elle va lui livrer son secret ! Quel suspense ! Et tout ça rédigé dans un style enfantin et naïf ! Tous les ingrédients d'un vrai prix de fin d'année pour le couvent des Zoizos.

Ah ! L'effroyable livre ! Tout noir de désespoir et de souffrance ! Qui transpire la mort et l'outrage ! Enfin écrits avec une telle envie de tout dire, et avec la simple naïveté du style comme seule pudeur. Cette envie de naïveté – volée à l'auteure à peine adolescente, avec le reste de sa vie – là comme une politesse face à l'inaudible inexprimable. "Le cri désespéré de la petite fille" que celle-ci, devenue mère, arrive enfin à pousser cinquante ans après cette violence faite à elle, encore enfant et plus jamais vraiment femme ! La fausse lettre protectrice à sa fille avec son abominable secret comme ultime délivrance. Avec tous ses pourquoi entêtants dont les réponses auraient pu contenir son salut. Que de dégâts ! On est bouleversé.