Le mystère des livres disparus

Et là, le révérend partit d'un rire tonitruant, un "Ho ! Ho ! Ho !" [...]. C'était le son le plus doux, le plus riche, le plus ironique et le plus accueillant qu'Israël ait entendu depuis son arrivée en Irlande.

- Attention de ne pas vous faire mal ! cria Minnie.
Israël reprit son aplomb.
" Il n'a plus d'endroit où se faire mal, ajouta Ted, sous les rires renouvelés.

Retrouvez quinze mille livres de bibliothèque disparus, tout seul, dans un endroit que vous ne connaissez pas, au milieu de gens dont vous vous méfiez et se méfient en retour, le tout habillé de vêtements qui ne vous appartiennent pas, c'est clairement plus facile à dire qu'à faire, et cependant telle était la tâche et le défi que se fixait Israël Armstrong, désormais chiffonné à souhait, et qu'il entreprenait avec une bonne humeur et un courage caractéristiques.
"oh bon sang ! Cochonnerie ! Saloperie de saloperie de cochonnerie de... Put..."

Il s'agissait pour l'essentiel de livres, de sous-vêtements propres, et puis encore de livres, de livres, de livres et encore de livres, dans une proportion d'environ vingt livres pour un sous-vêtement, car les livres étaient véritablement la grande constante et les seuls compagnons de la vie d'Israël. Ils étaient toujours là pour vous, les livres, comme un petit animal de compagnie qui ne meurt jamais ; ils n'étaient pas comme les gens ; ce n'était pas des traîtres, des inconstants, ils ne travaillaient pas tard au bureau sur des projets importants ou ils ne partaient pas faire du ski avec leurs amis à Noël. Depuis l'enfance, Israël était tourmenté par une terrible peur d'être coincé quelque part et de ne pas avoir de livre à lire sur lui.

« La bibliothèque était fermée. Il y a quelque chose de terriblement poignant à voir un bâtiment destiné au public, fermé au public : c’est comme une insulte, une provocation lancée à tous nos instincts les plus généreux, une politique publique mise à mal, l’abandon de la démocratie. »

« Depuis tout petit, il avait toujours été un rat de bibliothèque, le plus jeune d’une fratrie de quatre enfants, de ce genre d’enfant qui se met à lire sans qu’on s’en rende compte, qui aime lire sans que les parents soient obligés de l’y contraindre, qui lit à toute allure et en quantité tout ce qui tombe sous la mains, qui a lu Jack Kerouac avant l’adolescence et qui, à seize ans, a déjà fait le tour de la plupart des grands auteurs français et russes. »

C'est donc là qu'étaient ses lunettes !
Il les avait soigneusement rangées dans une chaussure, la veille avant de s'endormir, il s'en souvenait à présent, au moment même où il sentit quelque chose craquer sous son pied.

Il n'avait pas préparé de discours. Il songea un instant à dire quelque chose sur l'importance des bibliothèques dans la communauté, sur le lien social, sur le fait qu'elles représentaient ce qu'il y avait de mieux chez l'être humain dans un effort de connaissance de soi et des autres.

« Depuis l’enfance, Israël était tourmenté par une terrible peur d’être coincé quelque part et de ne pas avoir de livre à lire sur lui, perspective effroyable qui ne s’était réaliséee qu’à deux occasions (…) »

Ils étaient toujours là pour vous, les livres, comme un petit animal de compagnie qui ne meurt jamais; ils n'étaient pas comme les gens; ce n'étaient pas des traitres, des inconstants, ils ne travaillaient pas tard au bureau sur des projets importants ou ils ne partaient pas faire du ski avec leurs amis à Noël.