Autour de Franck

Sur le quai de Calais en direction de Boulogne la traque des clandestins soleil vent solitude.

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Dans combien de casiers, dans combien de tiroirs est encore rangée ta fiche signalétique ?

En haut, longer le trottoir jamais net, papiers dans le caniveau, véhicules échoués, passer devant les murs anonymes en mauvais crépis, les portes fermées, les volets écaillés. Remarquer le rien : là, une flaque d’eau, ici, une latte qui manque dans la zébrure des persiennes, deux fils pendent sur ce qui fût une sonnette

La gare de l’Est, l’horloge : tant d’heures depuis Franck, vingt-quatre par jour pendant vingt ans : la grande aiguille a franchi cent soixante quinze mille fois le chiffre 12, ça ne veut rien dire, on n’est pas redevable du temps qui passe, ni même de la mémoire des disparus. Ils sont nus dans nos têtes, nos chers disparus, si doux à nos souvenirs, blottis en chien de fusils dans un coin, là, protégé sous le matelas de méninges, sous le tissu qu’on appelle dure-mère, peut-être à cet endroit où l’os pariétal s’incurve en coquille d’œuf et forme comme un dernier refuge. Avant Franck, il n’y a rien, après Franck, il y a le monde sauvage qui vous tire à hue et à dia. (TB)

L’univers, jusque là réduit à la proximité de la ville sentinelle ceinte de murailles, s’était ouvert brusquement, semblable aux rêves décousus d’espace que l’on fait, ceux qui gardent au matin ce goût de lune étrange. (TB)

la rue plutôt la rue hurlais-tu face à la brasserie.

Une minute complices c’est ainsi que tu te le représentes et le maton aussi incrusté dans la pierre, derrière nous, qu'il bruine, qu'il s'évapore, se déleste un instant du soupçon qui lui pèse.