Le chien jaune

Poisseux, brumeux, filandreux... En plongeant dans Simenon, on barbote dans une France provinciale qui a disparu, à la fois proche et lointaine. On s'émerveille de son style sobre où la fulgurance poétique éclaire soudain le tableau gris d'un pinceau lumineux. On ouvre son col à la recherche d'un peu d'air face à l'univers dépeint : médiocrité partout, romantisme nulle part. Une histoire qui laisse un goût dans l'arrière gorge, des personnages qui collent aux doigts, aucun spectaculaire, juste du sordide et une intrigue aussi alambiquée que menée d'une main de maître.
Je bourre ma pipe, la coince entre les dents et grommelle : fortiche, le gars.
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