Les mal lunés

Le commerce de la fesse, dans cette bon dieu d'Europe qui allait à vau-l'eau, c'était plus ou moins râpé. Et puis, de toute façon, on n'entrait pas comme ça dans le métier. Question corporation bouclée, c'était pire que la limonade à Paris si t'es pas Auverpin.

Fais-moi l'amitié de croire un gars qui a de l'expérience. Le crime, ça finit toujours par vous amener des emmerdements, d'une façon ou d'une autre.

Dans la ville illuminée, rôdant le long de l'océan, Delaurier, perdu, minable, une main remuante dans une poche de son jean crasseux, se cherchait une fille. Mais les boudins étaient couchés, la photo d'un chanteur mode épinglée au-dessus de leur lit. Quant aux autres filles, elles étaient accompagnées par un mâle.
"Quelle ville de merde !"

Un poisson sans eau, il est mort. Un mercenaire sans guerre, il crève.

On a beau aimer la chose, faut savoir s’arrêter et profiter un peu de ses pantoufles. Il aspirait au repos et à la considération, le gars Delaurier. Il rentrait sans médailles, avec un peu de fric, deux blessures, et surtout un grand désir de s’amuser, de s’offrir du bon temps, de la saine rigolade. Il en avait sa claque des fesses de Négresses et des cramouilles de congayes (qui cachaient parfois une lame de rasoir). Il allait enfin pouvoir baiser à la parisienne.

Il surveillait les estivants bizarres, les jeunes, les étrangers du bidonville… Les Portugais, les Noirs, les fellouzes… L’œil à tout, l’ami Hennoque. Un gars sérieux. Grâce à son désir sincère de servir la police, il a pu monter son petit commerce.

En raison d’impérieuses questions politico-économiques, la police doit coûte que coûte mettre la main sur un coupable, et rapidement, car des accords bilatéraux très importants sur une question de matériel de guerre lourd doivent être incessamment signés par les deux ministres des Affaires étrangères. L’enquête sera menée tambour battant. Une certaine police – plus précisément un organisme para-policier plus ou moins occulte – s’en mêle et veut trouver son coupable dans certains milieux révolutionnaires du pays.

Pour un œil averti, la main n’avait pas vraiment touché le visage de la fille, se contentant de l’effleurer. Un trucage savant. Du chiqué bien léché. Il y eut cependant le claquement bref, et pour quelqu’un se trouvant à plus de trois mètres de la fille, il y avait de quoi s’y tromper. L’effet était assez saisissant.

Et il n’avait pas l’intention de se laisser marcher sur les pieds. On lui devait le respect. Asie du Sud-Est. Afrique du Nord. Congo. Biafra. Angola. Mozambique. Sans parler des amuse-gueule : une saison en Corée, deux ou trois mois au Burundi, quelques journées au Yémen – où il avait vraiment perdu son temps, car ça payait très mal –, un passage chez les Bururis puis chez les Rugurus, peuplades batailleuses de l’Afrique orientale, et une petite vadrouille au Tibesti, en 74, en quête d’embauche. U

Une vraie guerre, quoi. Que ça s’étende un peu dans la campagne. Côté Syriens ? Côté Israéliens ? Il ne savait pas trop. Ça lui était égal. L’essentiel c’était de se trouver en pleine castagne et, surtout, de toucher une bonne paie. Seulement, voilà : est-ce que ces gens-là (les Orientaux sont toujours un peu bizarres) s’offraient des soldats de location ? Pas sûr du tout. Étudier la question de près. Le Biafra, le Viêt-nam… Tout ça était terminé… Paradis perdus… Dans le petit groupe de soiffards, on n’aimait guère Kissinger. Quel emmerdeur, ce type !