Avec tes yeux

Tu ne t'ai jamais intéressé aux tortures que les laboratoires font subir aux animaux, hein? Tu devrais. Tu verrais ce que c'est que la vraie cruauté.

(...)
Les souvenirs. Le bon vieux temps.
Il se remémore ces histoires macabres qu’il aimait tant, enfant. Les cauchemars qu’il n’a jamais confiés à personne.
Parce que les rêves effrayants étaient aussi des rêves troublants. Des fantasmes bien étranges, c’est sûr.
Il sait qu’il a commencé à tuer à cause de ça. Pour leur échapper. Pour ne plus avoir peur des diables. Il a compris que prendre ses angoisses à pleines mains le rend maître de ses peurs. Jusqu’à ce qu’elles aient totalement disparu, effacées par sa propre barbarie.
Personne ne peut leur échapper aux diables. Ils sont partout. Ils sont invisibles.
Mais on peut s’en faire des amis.
Des alliés.
À moins que tout ça ne soit qu’une excuse pour se dédouaner des horreurs qu’il commet. Peut-être bien.
Son sourire s’élargit.
(...)

Croire à une chose et la vivre, ce n'est pas pareil, souligne la jeune femme. On vit tous des choses auxquelles on ne croit pas.

- Des yeux aussi purs qu’un lac, soupire-t-il. On a envie de plonger dedans pour s’y baigner… pour sentir leur tiédeur…
- Pourquoi me dites-vous ça ? sanglote Lisa.
Pour toute réponse, il lui saisit la cheville et la tire vers lui. Lisa est trop épuisée pour se débattre tandis que l’individu la traîne dans le couloir comme un vulgaire sac.

Verts.
Ils sont verts.
Mêlés de vagues bleues.
Tels deux lagons. Ronds. Frémissants.
Ses yeux sont de cette couleur-là.
Brillants de terreur.

Un jour, il y a longtemps, ma mère m'a raconté une histoire que je n'ai jamais oubliée. Ma mère m'a dit que les diables existent vraiment. Ils vivent parmi les hommes, Thomas. Personne ne s'en rend compte parce que les diables sont invisibles. Mais ils peuvent entrer en nous et nous posséder. Et tu sais comment ? Par nos yeux. C'est par là qu'ils entrent, au moment où on s'y attend le moins, et on n'y peut rien. On ne peut rien faire contre les diables invisibles. Ce n'est la faute de personne.

L'homme marche sous l'averse.
Les mains enfoncées dans les poches de son blouson dégoulinant de pluie.
Son regard est fixe. Il pourrait sembler serein. En réalité, il n'est que vide. Dépourvu d'émotions. Un regard de requin. Qui scrute le chemin devant lui sans sourciller.

Il tombe à genoux dans la boue glacée.
Ses nerfs lâchent. Enfin.
Les larmes sortent. Toutes les larmes qu'il avait gardées jusque-là. Comme un barrage artificiel qui n'en peut plus de contenir un torrent. Et le torrent jaillit. La boule de colère et d'angoisse qui était restée coincée dans sa gorge est expulsée, crachée hors de lui avec ses pleurs et ses hoquets. Tout ce qu'il a étouffé, depuis la veille, devant les gendarmes, devant l'avocat, tout ce qu'il a conservé en lui, comme un poing fermé au fond de lui, remonte d'un coup. [...] Tout sort ensemble, mélangé, brûlant comme un feu noir. Il le vomit sous la forme d'un cri de détresse, un hurlement de rage et de désespoir.

Dans les sous-bois, les arbres arrêtent la lumière, c’est comme si la nuit venait de tomber d’un coup. La pluie ruisselle à travers les feuilles. Ses chaussures s’enfoncent dans la boue. Elle prend les pieds dans les racines.
Nathalie refuse de se laisser abattre.
Elle continue d’avancer aussi vite qu’elle peut, à l’aveuglette, entre les branches qui lui griffent les épaules.
Parfois, elle perd la trace du fuyard. Puis il réapparaît, toujours loin devant elle, zigzaguant entre les troncs, comme s’il l’a narguait.
Il est plus endurant qu’elle ne se l’était imaginé.
Mais rien n’est encore perdu.
Elle fonce, plus déterminée que jamais...