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Critique de ElsaK
Merci aux Editions Quart Monde et à Babelio de m'avoir permis de recevoir Dans les cicatrices de la ville.
Comment faire un retour sur une lecture aussi prenante, aussi puissante ? Comment retranscrire toutes les émotions qui m'ont submergées lors de la lecture de ces courtes nouvelles ? Je voudrais juste me contenter d'écrire : lisez ce recueil, lisez-le s'il-vous plaît.
Ce n'est pas le témoignage d'un homme, de Jaime Solo, c'est celui des personnes qu'il a croisées : Jaime Solo est un narrateur des plus discrets, il s'efface devant les hommes et les femmes dont il retranscrit les paroles, rapporte les gestes, les cris, le quotidien. Il s'efface devant ces trajectoires pliées, tordues par la pauvreté, l'extrême dénuement.
Avoir une maison à soi : un concept bien différent derrière des mots aussi banals, pour "moi" ici et "eux" là-bas. Quatre mur et une petite pièce sont un "enfin chez soi", un havre tranquille où s'entasser à huit est un luxe. J'ai touché du doigt, à l'abri dans mon canapé, des vies que je ne peux qu'imaginer. J'ai lu Dans les cicatrices de la ville par petits bouts. J'en ressortais à chaque fois comme on sort d'une longue immersion : en manque d'oxygène et trempée ; asphyxiée par la puanteur de la décharge et des plaies infectées, détrempée par les pluies diluviennes, la boue, les larmes.
Le dénuement. le travail de collecte dans la décharge, tout le commerce qui existe autour de cette récupération. Les maladies, les accidents, les deuils. La solidarité si vivace parce qu'indispensable. La solitude qui est une condamnation à mort. Les enfants, partout. Que l'on tente d'extraire de la décharge par l'éducation. Que parfois l'on sauve par l'adoption : on se déchire en les envoyant loin, leur rêvant une vie belle, meilleure que celle que l'on pourrait leur offrir.
La dignité. La pudeur.
Bravo à Michel Bibard, le traducteur : je suis certaine que la puissance des mots de Jaime Solo est passée grâce à lui.
Comment faire un retour sur une lecture aussi prenante, aussi puissante ? Comment retranscrire toutes les émotions qui m'ont submergées lors de la lecture de ces courtes nouvelles ? Je voudrais juste me contenter d'écrire : lisez ce recueil, lisez-le s'il-vous plaît.
Ce n'est pas le témoignage d'un homme, de Jaime Solo, c'est celui des personnes qu'il a croisées : Jaime Solo est un narrateur des plus discrets, il s'efface devant les hommes et les femmes dont il retranscrit les paroles, rapporte les gestes, les cris, le quotidien. Il s'efface devant ces trajectoires pliées, tordues par la pauvreté, l'extrême dénuement.
Avoir une maison à soi : un concept bien différent derrière des mots aussi banals, pour "moi" ici et "eux" là-bas. Quatre mur et une petite pièce sont un "enfin chez soi", un havre tranquille où s'entasser à huit est un luxe. J'ai touché du doigt, à l'abri dans mon canapé, des vies que je ne peux qu'imaginer. J'ai lu Dans les cicatrices de la ville par petits bouts. J'en ressortais à chaque fois comme on sort d'une longue immersion : en manque d'oxygène et trempée ; asphyxiée par la puanteur de la décharge et des plaies infectées, détrempée par les pluies diluviennes, la boue, les larmes.
Le dénuement. le travail de collecte dans la décharge, tout le commerce qui existe autour de cette récupération. Les maladies, les accidents, les deuils. La solidarité si vivace parce qu'indispensable. La solitude qui est une condamnation à mort. Les enfants, partout. Que l'on tente d'extraire de la décharge par l'éducation. Que parfois l'on sauve par l'adoption : on se déchire en les envoyant loin, leur rêvant une vie belle, meilleure que celle que l'on pourrait leur offrir.
La dignité. La pudeur.
Bravo à Michel Bibard, le traducteur : je suis certaine que la puissance des mots de Jaime Solo est passée grâce à lui.
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