Les enquêtes d'Enola Holmes, tome 1 : La double disparition

"- (...) jamais je n'irai parfaire mon éducation dans un pensionnat de jeunes filles.
- Vous irez (...)
- Je n'irez pas. Donnez-moi une gouvernante s'il le faut, mais je n'irai pas dans un pensionnat. Vous ne pouvez m'y forcer.
Il radoucit le ton, mais ne céda pas.
- Je le peux et je le ferai.
- Et comment donc ? En m'enchaînant pour m'y traîner ?
Il leva les yeux au ciel.
- Bien comme sa mère, dit-il au plafond, puis il riva son regard sur moi, d'un air de persécuté si certain d'être dans le vrai que j'en eus le frisson. Sa voix se fit plus douce encore :
- Ecoutez-moi bien Enola. Je suis votre tuteur légal - et celui de votre mère aussi, d'ailleurs, c'est la loi qui l'affirme. Je peux, si je le veux, vous enfermer dans votre chambre jusqu'à ce que vous vous rendiez à la raison. Je peux prendre toute autre mesure nécessaire pour parvenir à l'objectif souhaité. Qui plus est, en tant qu'aîné, j'ai une responsabilité morale envers vous. Or il tombe sous le sens que depuis trop longtemps vous êtes livrée à vous même. J'interviens peut-être juste à temps. Et vous m'obéirez.
A cette seconde, il me sembla comprendre - comprendre immensément - ce qu'avait dû ressentir Mère au temps de cette brouille avec ses fils, à la mort de mon père. Et comprendre aussi pourquoi jamais elle n'avait parlé d'aller voir mes frères à Londres ni de les recevoir à Ferndell.
A cette seconde, il me sembla comprendre ce qui l'avait poussée à soutirer des fonds en cachette, des années durant, à son fils aîné."

Épaule contre épaule sur la banquette opposée, mes frères me faisaient face, mais l'un comme l'autre évitaient de poser les yeux sur moi. À l'évidence, j'étais pour eux une source d'embarras.

Elle sait que dans le langage des fleurs, partout et toujours, la rose sous toutes ses formes est synonyme d'amour.

A vrai dire, où est-elle chez elle ? Nulle part. Elle ne l'a jamais été, jamais vraiment. De même, d'une certaine façon, elle a toujours été seule. Solitaire, en tout cas. Pourtant, c'est le cœur lourd qu'elle erre dans la nuit.
En attendant, elle marche.
Si elle survit jusqu'au matin, si le ciel le veut, son grand espoir est de retrouver l'être aimé.
De rue en rue, d’ombre en ombre, l’inconnue s’enfonce au cœur de l’est londonien.
Seule.

Si elle survit jusqu'au matin, si le ciel le veut, son grand espoir est de retrouver l'être aimé.

Mycroft, intervint Sherlock, la tête de cet enfant, vous pouvez l'observer, n'est pas d'une capacité infinie. Disons que son crâne est relativement petit par rapport au reste de son corps.

J'étais chez moi dans l'univers des échanges subtils entre femmes, monde de rébellion silencieuse et de messages cryptés à base de rubans de chapeau, de mouchoirs brodés et de subterfuges, d'éventails de plumes et de défis muets, un monde où la position d'un timbre-poste ou d'un cachet de cire pouvait faire toute la différence. Enveloppée de cette immense cape de conspiration féminine, je me sentais capable d'aller où Sherlock Holmes n'avait pas ses entrées, capable d'accomplir ce qu'il ne pouvait ni envisager, ni même imaginer.

Toute la pièce est sens dessus dessous. Les deux moitiés d'un corset s'offrent au regard éhontément,ainsi que d'autre accessoire indécent sur le marbre de la table de toilette, sans parler d'un étrange objet qui leur fait écho sur la coiffeuse, sorte de coussin évidé, bourrelet en forme de croissant -comment nommer la chose et que peut-elle bien être? En tout cas, elle est formée d'un fibre blanche qui ressemble fort a du crin de cheval, enroulé, torsadé sur lui-même. Je touche d'un doigt prudent. C'est rêche mais élastique au toucher - et cela ne ressemble à rien.

J'ai horreur de ne pas comprendre. Je me saisit de la chose et dégringole l'escalier.
Au rez-de-chaussée, dans le hall d'entrée, Lane astique les boiseries. Je lui présente ma découverte.

"Lane, s'il vous plaît... J'aimerais savoir : qu'est ceci?"

En parfait majordome, Lane reste impassible, mais la réponse est un brin embarrassée.

"C'est un... euh... c'est une... une garniture, Miss Enola. Une parure... d'ajustement."

Une parure d'ajustement?
Mais pas pour l'avant, assurément. Pour l'arrière, par conséquent.

Ah. Je vois.

Ce que j'ai dans les mains, ici, offert sans vergogne à la vue d'un représentant masculin, fait partie des "ce-que-vous-savez", ces accessoires que la bienséance interdit de nommer.
[...], bref, du rembourrage de ce qu'on nomme vulgairement un faux-cul...

Mon plan consistant à n'avoir pas de plan me semblait plus fumeux de minute en minute.

Mon plan consistant à ne pas avoir de plan me semble plus fumeux de minutes en minutes.