>
Jane Fairchild, 98 ans, est un écrivain reconnu. Elle ne rechigne pas à répondre aux différents entretiens, un sourire au coin des lèvres. Enfant abandonnée dans un orphelinat, elle a travaillé comme bonne. Elle avoue même que cet état est à l'origine de sa vocation d'écrivain. Oui, être orphelin, c'est une page blanche, sans passé, sans date de naissance, sans même un nom. Ceci est le discours officiel.
Sa vie a changé à tout jamais un dimanche de mars 1924. Ce dimanche de fête des mères octroyé à l'époque par les employeurs, le seul jour de congé de l'année, un dimanche qu'elle n'évoque jamais. Elle avait prévu de lire, profitant du calme de la maison vide, ou d'enfourcher sa bicyclette en cette journée ensoleillée. Elle va finalement rejoindre son amant sur son invitation, entrer par la porte principale de cette maison bourgeoise désertée, passer quelques heures dans cette chambre qu'elle ne reverra jamais. Mais tous les détails sont minutieusement imprimés dans sa mémoire, soixante-dix ans après les faits.
En peu de mots, Graham Swift nous parle de ce temps d'avant. Celui où les fils ne sont pas revenus de la Première guerre mondiale, les chevaux ont été remplacés par les automobiles, les familles aristocrates tristes pouvaient se permettre de payer uniquement une bonne et une cuisinière, les mariages étaient toujours arrangés (pour combien de temps encore). Il nous parle aussi de la création littéraire, l'auteur qui raconte des histoires, peut-être vraies, peut-être un peu inventées aussi. L'auteur nous livre un hommage à Joseph Conrad, cet écrivain aujourd'hui passé de mode qui n'écrivait pas que des livres sur la mer, qui a changé de nom en devenant anglais, qui n'a jamais écrit en polonais ou en français – des langues qu'il maitrisait parfaitement.
Un superbe roman beau et fort.
Critique de torpedo
Jane Fairchild, 98 ans, est un écrivain reconnu. Elle ne rechigne pas à répondre aux différents entretiens, un sourire au coin des lèvres. Enfant abandonnée dans un orphelinat, elle a travaillé comme bonne. Elle avoue même que cet état est à l'origine de sa vocation d'écrivain. Oui, être orphelin, c'est une page blanche, sans passé, sans date de naissance, sans même un nom. Ceci est le discours officiel.
Sa vie a changé à tout jamais un dimanche de mars 1924. Ce dimanche de fête des mères octroyé à l'époque par les employeurs, le seul jour de congé de l'année, un dimanche qu'elle n'évoque jamais. Elle avait prévu de lire, profitant du calme de la maison vide, ou d'enfourcher sa bicyclette en cette journée ensoleillée. Elle va finalement rejoindre son amant sur son invitation, entrer par la porte principale de cette maison bourgeoise désertée, passer quelques heures dans cette chambre qu'elle ne reverra jamais. Mais tous les détails sont minutieusement imprimés dans sa mémoire, soixante-dix ans après les faits.
En peu de mots, Graham Swift nous parle de ce temps d'avant. Celui où les fils ne sont pas revenus de la Première guerre mondiale, les chevaux ont été remplacés par les automobiles, les familles aristocrates tristes pouvaient se permettre de payer uniquement une bonne et une cuisinière, les mariages étaient toujours arrangés (pour combien de temps encore). Il nous parle aussi de la création littéraire, l'auteur qui raconte des histoires, peut-être vraies, peut-être un peu inventées aussi. L'auteur nous livre un hommage à Joseph Conrad, cet écrivain aujourd'hui passé de mode qui n'écrivait pas que des livres sur la mer, qui a changé de nom en devenant anglais, qui n'a jamais écrit en polonais ou en français – des langues qu'il maitrisait parfaitement.
Un superbe roman beau et fort.
