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Critique de Isacom
D'abord un mot sur la traduction de Piotr Kaminski : est-elle fidèle, je ne sais pas, mais elle est très, très belle. C'est celle d'un poète.
Il y a dans ce recueil des poèmes que l'on ne comprend pas. On relit, on s'interroge... on tourne la page... Il y a aussi les poèmes que l'on croit comprendre tout de suite (le sort des femmes; la pitié pour les animaux; l'horreur des guerres et du terrorisme) parce que l'écriture de Wislawa Szymborska est d'une grande limpidité.
(Tu parles.)
Exemple :
"Je dégage mon bras de sa tête endormie
bras mort, martyrisé par un essaim d'épingles."
Oh, c'est joli ça (se dit-on), quelle image parlante, ah ah, "essaim d'épingles" comme c'est joliment trouvé. (D'une grande limpidité vous dis-je.)
Et les deux vers suivants :
"Et sur chacune des têtes, prêts au recensement
les anges déchus s'étaient posés."
...
Euh... des têtes ? Des têtes d'épingles ? Pourquoi "les anges déchus"? Et ce recensement, que vient-il faire là ?
Selon vos propres souvenirs de bras ankylosé, ces quatre vers peuvent vous parler de mille façons, laquelle est la bonne ? (Le poème s'intitule "Je suis trop près...")
Il apparait souvent que Wislawa Szymborska s'interroge elle-même, et qu'elle nous questionne avec malice : premier degré ? Deuxième degré ? Davantage ?
Mais le monde qui se déploie sous sa plume, elle nous le donne avec une immense générosité :
"Ô, combien perméables sont les frontières humaines !
Voyez tous ces nuages qui passent, impunément (...)
Ne serait-il qu'un moineau, et voilà que déjà
sa queue est limitrophe, et son bec indigène!"
(Extrait de "Psaume" : mon préféré de tous les poèmes du monde je crois bien.)
J'ai adoré la poésie de Wislawa Szymborska.
On dirait une élève de Prévert (mon bien-aimé Prévert) qui aurait dépassé, mais alors là de loin, le maître. Il y la beauté, il y a le questionnement, il y a l'humour.
Et cet art de la chute !
Il y a dans ce recueil des poèmes que l'on ne comprend pas. On relit, on s'interroge... on tourne la page... Il y a aussi les poèmes que l'on croit comprendre tout de suite (le sort des femmes; la pitié pour les animaux; l'horreur des guerres et du terrorisme) parce que l'écriture de Wislawa Szymborska est d'une grande limpidité.
(Tu parles.)
Exemple :
"Je dégage mon bras de sa tête endormie
bras mort, martyrisé par un essaim d'épingles."
Oh, c'est joli ça (se dit-on), quelle image parlante, ah ah, "essaim d'épingles" comme c'est joliment trouvé. (D'une grande limpidité vous dis-je.)
Et les deux vers suivants :
"Et sur chacune des têtes, prêts au recensement
les anges déchus s'étaient posés."
...
Euh... des têtes ? Des têtes d'épingles ? Pourquoi "les anges déchus"? Et ce recensement, que vient-il faire là ?
Selon vos propres souvenirs de bras ankylosé, ces quatre vers peuvent vous parler de mille façons, laquelle est la bonne ? (Le poème s'intitule "Je suis trop près...")
Il apparait souvent que Wislawa Szymborska s'interroge elle-même, et qu'elle nous questionne avec malice : premier degré ? Deuxième degré ? Davantage ?
Mais le monde qui se déploie sous sa plume, elle nous le donne avec une immense générosité :
"Ô, combien perméables sont les frontières humaines !
Voyez tous ces nuages qui passent, impunément (...)
Ne serait-il qu'un moineau, et voilà que déjà
sa queue est limitrophe, et son bec indigène!"
(Extrait de "Psaume" : mon préféré de tous les poèmes du monde je crois bien.)
J'ai adoré la poésie de Wislawa Szymborska.
On dirait une élève de Prévert (mon bien-aimé Prévert) qui aurait dépassé, mais alors là de loin, le maître. Il y la beauté, il y a le questionnement, il y a l'humour.
Et cet art de la chute !
