>
Critique de ludmilalbina
Je me suis arrêtée à mi-livre : pas envie de continuer.
Je relis mon propre billet écrit en 2017 sur « S'abandonner à vivre ». J'étais euphorique, heureuse de découvrir un écrivain contemporain « pour mon âme », je le nommais « le meilleur Hemingway », « le grand Sallinger ». Je savourais chaque phrase de ces nouvelles, j'anticipais le charme de mes autres lectures de cet auteur. Je me suis préparée de tout lire de lui.
Et là – rien. Un flop. Ca ne passe pas. Même pas envie de comprendre pourquoi. Surtout ne pas dire pourquoi. Peut être, c'est normal, un écrivain, comme tout artiste, fait ses sommets et ses dépressions, personne n'est abonné à l'inspiration garantie permanente.
Attendons. Il n'a « que » 50 ans.
Je relis mon propre billet écrit en 2017 sur « S'abandonner à vivre ». J'étais euphorique, heureuse de découvrir un écrivain contemporain « pour mon âme », je le nommais « le meilleur Hemingway », « le grand Sallinger ». Je savourais chaque phrase de ces nouvelles, j'anticipais le charme de mes autres lectures de cet auteur. Je me suis préparée de tout lire de lui.
Et là – rien. Un flop. Ca ne passe pas. Même pas envie de comprendre pourquoi. Surtout ne pas dire pourquoi. Peut être, c'est normal, un écrivain, comme tout artiste, fait ses sommets et ses dépressions, personne n'est abonné à l'inspiration garantie permanente.
Attendons. Il n'a « que » 50 ans.
