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Critique de le_Bison
Une passion : courir les steppes de ce monde, de préférence par -40°C.
Une folie : grimper les façades des immeubles pour entrer par le balcon.
Une vie : le vin et la vodka, seul ou entre amis, seul ou avec des inconnus.
Jusqu'au jour où l'escalade se termine par une chute de 8 mètres. le corps en vrac, le coeur en bouillie et la gueule cassée, il trouvera une nouvelle force, celle de remarcher. Et ce pari presque aussi stupide et insensé que de rejoindre un ami par un balcon d'hiver totalement aviné : traverser à pied la France, une diagonale du Sud au Nord, alors qu'il ne tient debout que grâce à deux béquilles. Simplement parce qu'il est un miraculé et qu'au final, il ne sait faire que trois choses dans la vie : boire, écrire et marcher. La première lui est dorénavant interdite, contrainte médicale. Il décidera donc d'écrire "sur les chemins noirs", ces chemins que l'on suit du bout des doigts sur les cartes IGN. Des chemins qui traversent des étendues de poussières, de cailloux et de vignes, des monts jusqu'à la mer.
Par vents et soleil, je chemine, déambule dans des sentiers perdus, tente de contourner les ronds-points et les rocades – parfum de pot d'échappement et cris perçant des klaxons -, croise des promeneurs avec des casques dans les oreilles ignorant le chant de la brise et des oiseaux - écoutent-ils Ibrahim Maalouf ou AC/DC ? -, discute avec un ermite qui se rassasie de pain rassis et de livres usagés – il parait qu'il a lu un livre sur un type totalement fou qui boit de la vodka au bord d'un lac gelé -, bois un viandox - je bois beaucoup de bouillon dans cette sobre traversée -, parcours des sentiers de caillasses, me casse la gueule, ma gueule de travers, en jurant comme un russe enivré de vodka. Mais j'observe aussi ces mêmes sentiers, ces collines de la Drôme provençale, aussi belles qu'une drômoise souriante avec un verre de Saint Amour porté à ses lèvres ou de Saint Joseph, priez pour ma misérable âme.
Une folie : grimper les façades des immeubles pour entrer par le balcon.
Une vie : le vin et la vodka, seul ou entre amis, seul ou avec des inconnus.
Jusqu'au jour où l'escalade se termine par une chute de 8 mètres. le corps en vrac, le coeur en bouillie et la gueule cassée, il trouvera une nouvelle force, celle de remarcher. Et ce pari presque aussi stupide et insensé que de rejoindre un ami par un balcon d'hiver totalement aviné : traverser à pied la France, une diagonale du Sud au Nord, alors qu'il ne tient debout que grâce à deux béquilles. Simplement parce qu'il est un miraculé et qu'au final, il ne sait faire que trois choses dans la vie : boire, écrire et marcher. La première lui est dorénavant interdite, contrainte médicale. Il décidera donc d'écrire "sur les chemins noirs", ces chemins que l'on suit du bout des doigts sur les cartes IGN. Des chemins qui traversent des étendues de poussières, de cailloux et de vignes, des monts jusqu'à la mer.
Par vents et soleil, je chemine, déambule dans des sentiers perdus, tente de contourner les ronds-points et les rocades – parfum de pot d'échappement et cris perçant des klaxons -, croise des promeneurs avec des casques dans les oreilles ignorant le chant de la brise et des oiseaux - écoutent-ils Ibrahim Maalouf ou AC/DC ? -, discute avec un ermite qui se rassasie de pain rassis et de livres usagés – il parait qu'il a lu un livre sur un type totalement fou qui boit de la vodka au bord d'un lac gelé -, bois un viandox - je bois beaucoup de bouillon dans cette sobre traversée -, parcours des sentiers de caillasses, me casse la gueule, ma gueule de travers, en jurant comme un russe enivré de vodka. Mais j'observe aussi ces mêmes sentiers, ces collines de la Drôme provençale, aussi belles qu'une drômoise souriante avec un verre de Saint Amour porté à ses lèvres ou de Saint Joseph, priez pour ma misérable âme.
