Tattoo

"C'est quoi, une pute, de toute façon ? S'interrogea-t-elle. Toutes ces petites pucelles qui se figurent que leur cul vaut de l'or et se marient, c'est juste des putes avec la bague au doigt, au fond. Elles se vendent pour une alliance et des promesses rose bonbon."

La pluie n'arrangeait vraiment pas le quartier : ça ne nettoyait pas la saleté ni n'adoucissait les angles, tout en tôle ondulée et en papier goudronné. Il flottait dans l'air une odeur épaisse, comme celle du compost en décomposition, qui venait de l'usine de soja située après la voie ferrée, un pet industriel des plus irritants, qui étouffait le parfum doux de la pluie. Des jardins dépourvus de grâce dégueulaient jusque dans les caniveaux des traînées de boue grise, qui s'accumulait en un mini-flux alluvial aux abords d'une bouche d'égout obstruée par un petit matelas de bébé à moitié brûlé. Les maisons, à la peinture défraîchie depuis si longtemps, étaient trempées, l'eau dégoulinant le long de leurs flancs comme si elles portaient des imperméables de mauvaise qualité. Tout lui semblait bien plus petit, décati et déraciné que dans ses souvenirs.

Ce pays, il a complètement perdu ses repères. Les amis ne se font plus confiance entre eux. Plus personne aide personne. Tout le monde s'en fout. C'est chacun pour sa poire et le diable pour tous. Tout ça à cause de Rockefeller et sa clique. À cause des pétroliers. Des banquiers et leurs taux d'intérêt. Y tueraient père et mère sans hésiter, y mettraient n'importe qui en taule, y z'achèteraient tout un congrès, tout un pays, y feraient n'importe quoi et y diraient que c'est l'intérêt national. Mon cul, oui! C'est des bons à rien d'enculés, tous! Et personne fait rien. La prochaine fois, on élirait un Hitler que ça m'surprendrait pas. Un putain de pays qui donne même plus les moyens aux vieux d'aller en ville où à la campagne. C'est ça, l'histoire de ce pays, si tu lis un peu. Pas besoin de bouquins d'école. C'est dans les journaux, pour peu qu'on ait assez de cervelle pour le lire. J'ai pas l'impression qu'on t'apprend ça à la fac, hein ?

Si tu te mets à donner à quelqu'un quelque chose de mieux que ce à quoi il est habitué, puis que tu arrêtes un jour, alors il te le reprochera bien plus que si tu ne lui avais jamais rien donné. Apparemment, cette loi-là était plus forte que celle du sang.

Désormais loin de toute brutalité, de toute méchanceté, le garçon sentait son courage grandir plus vite qu'il ne poussait dans ses vêtements. Même s'il avait quelques années de moins que ses camarades, les navires et leurs canons, les terres inconnues où l'on parlait des langues incompréhensibles, les mœurs de ces païens arriérés, rien de tout cela ne pourrait jamais, dans son esprit, être aussi terrifiant qu'un samedi soir dans ses souvenirs de vie civile. Ni la perspective d'une quelconque guerre lui semblait aussi effrayante que cette peur de la douleur, de la défiguration ou de la mort qui avait été son quotidien. il était prêt à combattre n'importe quel pays, et joyeusement avec ça ; ce n'était qu'un tout petit prix à payer pour mettre fin à cette peur.

Ce n'est qu'en comprenant l'attitude très « club » du commandement britannique, ainsi que le complexe de supériorité, aussi incroyable que creux, des Français au cours des premières années de guerre, qu'il arrivait à saisir comment les Allemands, venant d'un si petit pays (l'Allemagne était petite par rapport aux États-Unis, encore essentiellement agricoles) avaient pu déferler sur une Europe marchande à la fois complaisante et terrorisée, puis sur le monde.

À quelques rues de là, il entendit les cloches de Saint-Francis qui commençaient à sonner, annonçant l'élévation du Christ de onze heures. À quatorze heures, on l'enverrait à nouveau en l'air. À la seule idée d'un tel dieu yo-yo, il se sentit trop fatigué pour sortir de son lit.

« (...) jamais t'aurais pensé qu'un jour tu verrais ton vieux Cisco tomber amoureux, hein ? ». Sa fausse sentimentalité dégoulinante transformait ce mot en mauvais fruit confit : que du sucre et aucun goût.

(...) quand son oncle parlait, c'était comme si les mots coûtaient une cent pièce et qu'il économisait en vue d'une future orgie verbale.

(...) un gros juke-box Wurlitzer d'époque, dans lequel une bonne douzaine de mouches mortes, mandibules vers le ciel, étaient désormais totalement indifférentes aux joyeuses couleurs un peu passées qui bouillonnaient dans leur mausolée musical.