Balles d'or

Et puis
elle est vraiment trop triste leur école
triste comme
ces messieurs de la ville
ces messieurs comme il faut
qui ne savent plus danser le soir au clair de lune
qui ne savent plus marcher sur la chair de leurs pieds
qui ne savent plus conter les contes aux veillées -

Seigneur je ne veux plus aller à leur école.

Prière d'un Petit Enfant Nègre

Nous unirons nos voix en un bouquet de cris
à briser le tympan de nos frères endormis;
et sur la proue ardente de nos îles,
les flammes de nos colères
rougeoieront dans la nuit en boucans d'espérance.

Nous obligerons la fleur sanglante du flamboyant
à livrer aux cyclones son message de feu;
et dans la paix bleutée des aubes caraïbes
nos volcans réveillés cracheront des mots de soufre.

Mais forts de la nudité riche
des peuples sans racine
nous marcherons sereins parmi les cataclysmes.

Adieu "Adieu Foulards"

Salut, île! Voici ton enfant qui revient.
Par-delà la ligne blanche des brisants,
et plus loin que les vagues aux paupières de feu,
je reconnais ton corps brûlé par les embruns.

Un jour, je suis venu pour faire pousser de l'or,
je ne me rappelle plus quand.
Et dès le pur matin sifflait le vol des fouets,
et le soleil buvait la sueur de mon sang.

Marie-Galante

Je ne veux pas céder aux sourds et aux avides
vifs à escamoter comme un écu d'argent
la lumière de mon verbe.

Je ne veux pas régler le vol de la parole
et les pesées secrètes de son cours,
ni ses pudeurs ni ses reflux,
sur les passages cloutés de nos banalités.


Langage

sans peur et sans bagages je grimpe
agile vigie
au haut mât du présent
dos tourné à mon ombre et à toutes les ombres
je vous salue
formes sans vie et cependant vivantes
millions d'oeufs inéclos
future humanité
dieux que l'avenir de ses doigts lumineux tendrement façonne.

Fruits dépareillés

Sur les plages du réveil
dans les soleils de nos cahiers
courait le rire virginal des vagues
surprises en plein milieu de leur toilette
par les sentiers endimanchés

Enfance