Le livre de Swa, tome 1

Swa ne parvenait pas à détacher ses regards de la jeune femme prise dans le bloc de cristal. Toute l'horreur des jours anciens revenait à la charge, semant dans la pénombre du souterrain des sonorités confuses, des rumeurs tenaces et inquiétantes. La mort avait été à la fois complaisante et cruelle: complaisante parce qu'elle avait épargné les traits de sa victime, cruelle car elle semblait avoir été lente à faire son oeuvre. Le cristal s'était refermé étroitement autour des chairs, drapant avec une maniaquerie d'artiste les lambeaux de vêtements, s'évertuant à modeler avec une précision dantesque les creux et les courbes, macabre chirurgien de mort, esthète étincelant dont le sens du détail tragique et de la mise en scène morbide aurait fait blêmir d'envie un Michel-Ange de l'agonie.

Quand se lève le soleil de l'entropie, fondent les glaces de la mémoire.

Swan ignora le bouffon ; après tout c'était son rôle de manier la dérision en tout lieu et tout moment. On ne pouvait lui tenir rigueur d'être ce qu'il était puisqu'il avait été élevé ainsi, gnome à la tête trop pleine d'images et de phrases dans la religion du verbe.