Trois jours chez ma mère

Ceux qui penseront à Albert Cohen et à son livre sublime "Le livre de ma mère" seront bien déçus par ce "Trois jours chez ma mère" où il est question d'à peu près tout ce qui peut passer dans la tête de François, le narrateur et écrivain en panne d'inspiration, tout sauf justement sa mère.
Il faudrait alors plutôt évoquer le Romain Gary d "Au-delà de cette limite votre ticket n'est plus valable", mais François Weyergans ne distille que l'ennui. Il fatigue son lecteur par son parisianisme snobinard, ces détails de pseudo érudit esbrouffeur, ses frasques sexuelles d'acrobate lubrique.
Il est bien le digne sectateur de ces petits critiques des Cahiers du cinéma qui allaient bouffer le monde et cracher leur venin sur les délicieux auteurs qui les avaient précédés.
On ne peut douter que le livre ait beaucoup intéressé les dégarnis obséquieux du Goncourt mais il emmerde le lecteur moyen qui se fout de savoir dans quel hôtel exactement François W. a pu forniquer, quel vin rare et précieux il a englouti, et quel livre d'expert es-critique il emporte dans ses multiples et variés déplacements.
Quand à la forme utilisée pour faire passer ce fatras, elle fait longtemps s'interroger pour savoir qui parle du coq ou de l'âne !