La chute du cafard

Il glisse l'enveloppe dans le sac à dos avec les cahiers. Quand il remarque sur une feuille pliée en quatre.
« A Gari : un dernier mot. Au cas où ça tournerait mal ».
Pourquoi ça n'avait pas déjà mal tournée comme ça ?
Il lit le papier. Il y a juste trois lignes, griffées à la va-vite comme si la mort la poursuivait déjà.
Et alors ? Il y a pire que mourir. La mort n'est rien, le karma est tout.
Il lit le message d'Anita.
Sa dernière volonté : « qu'on m'achève si je me loupe ».

Quand il est dans cet état, il n'y a que deux moyens d'en sortir.
Aller au bout de la bouteille.
Trouver la vérité au fond, dans la dernière goutte.
Elle est toujours dans la dernière goutte la vérité.
Il faut aller la chercher au fond, Thiéfaine aurait été d'accord. Dommage qu'il ne chante que dans sa voiture. Ou alors il y a l'autre moyen : foncer dans le tas.

- Les médecins vont prochainement réveiller Anita Demaison. On ne manquera pas de lui poser la question sur vos tendres relations.
- J'espère bien qu'elle sera en mesure de vous éclairer, commissaire.
- Coupez !
Kieffer répercute l'ordre. Un agent s'exécute et stoppe l'enregistrement.
Jézabel se penche alors vers Lanson.
- Je vous briserai...., lui décoche-t-elle, en serrant les dents.
- C'est ce qu'on verra, commissaire, répond calmement le gendarme.

- Et merde !
Ce n'est pas une vague d'embrouilles qui lui arrive dessus, mais un véritable tsunami. Et elle va se le prendre bien comme il faut. Pas moyen de se défiler. Elle repose la fiole et appuie sur « Répndre ».
- Kieffer...
- Vous êtes au courant ?
Il lui parle comme à une subordonnée.
- Je viens d'être tout juste d'être informée.
- Je compte sur votre discrétion.
Ce n'est pas une question. C'est un ordre.
- J'ai déjà donné des consignes, vous pensez bien...
- Ce qui importe en ces circonstances, c'est de penser juste. Si quelque chose venait à filtrer, je vous en tiendrais personnellement responsable, commissaire.
- Vous pouvez compter sur moi. Comme touj...
Il a raccroché. Quel abruti !

L'air diffuse une odeur de cendre et de brûlé, qu'il respire à pleins poumons comme s'il se shootait déjà au parfum de sa propre mort.
Il attend. Une voiture noire.
Ses mains se crispent, se rétractent, se referment. Gonflées comme si elles étaient animées de leur propre colère.
Il ne les contrôle plus.
Ce ne sont plus les miennes.
Ce sont les mains d'un autre homme.
Les mains d'un assassin.