Alliette Audra

PAX

Ô souvent je voudrais que la vie éternelle
Fût simplement cela : Quelques-uns réunis
Dans un jardin qu'embaume encor la citronnelle,
Réunis par amour dans l'été qui finit.

L'un d'entre eux serait juste arrivé de voyage.
On le ferait asseoir près de la véranda
Où est la lampe, afin de mieux voir son visage,
Son uniforme usé, sa pâleur de soldat .

La plus jeune viendrait le tenir par sa manche,
On n'oserait pas dire : " Tu es pâle..." Et lui,
Devant cette douceur des très anciens dimanches
Souhaite pour pouvoir pleurer, qu'il fasse nuit.

Une voix s'élèverait alors, la musique
Même de jadis au milieu d'un grand respect
Et du coeur de chacun, dans le soir balsamique
Disant ces mots simples : Mes enfants, c'est la paix.

Le chemin de Saint-Jacques

« Blue, T’is the life of heavens. » KEATS.

Quel est, de tous les bleus, le plus profond,
le plus beau bleu ? Celui qu’on voit au fond
des mers, un jour d’été, si l’on se penche
hors d’une barque ? Ou celui des pervenches ?

Ou le bleu presqu’en deuil des raisins presque mûrs ?
Celui que met la clématite au long des murs ?
Ou bien, dans le glacier, le bleu pur des crevasses ?
Ou celui qui n’est fait que de brise et d’espace ?

Ou le bleu triste et vert des cèdres du Liban ?
Ou mieux, ne serait-ce pas, dans tes nattes blondes,
ma soeur morte à treize ans, le bleu de tes rubans,
le seul au bleu du ciel qui corresponde... ?

Quel est le plus beau bleu, le plus profond ?
Le bleu des nuits lorsque les nuits sont belles :
car on peut y voir le tracé que font
les étoiles de Dieu allant à Compostelle...

Qu’est-ce qu’un ange ?


Qu’est-ce qu’un ange ? Une robe longue et des ailes
D’oiseau de mer. Deux pieds nus perdus dans les plis
Cramoisis et qu’emporte sur l’herbe un beau zèle.
Ainsi l’imagine l’enfant, au creux du lit.

Qu’est-ce qu’un ange ? Plus tard, l’être que l’on aime
Ici-bas, quel qu’il soit. Souvent celui qui meurt...
Parfois le blanc maintien d’un calme chrysanthème,
Si calme qu’il fait taire en nous toute rumeur.

Qu’est-ce qu’un ange ? Un geste du vent dans la soie
Des feuillages plus verts alors, émerveillés.
Qu’est-ce qu’un ange ? Le passage d’une joie
Si vive que le coeur en sera réveillé
Pour les jours de toujours.
Et c’est l’ami qui mange
À votre table ce soir, et vous a souri
Par delà ses larmes à cause d’un échange
De paix allant soudain de votre à son esprit...

La poésie est une union avec tous ou quelques-uns, et c'est aussi hélas! une solitude sans frontière. Dès qu'on a souffert on est là dans sa patrie. L'important demeure, aussi court que soit son clavier, de chanter sa propre chanson, de rester fidèle au rythme intérieur... La solitude de la poésie me cerne toujours plus et peuple la solitude qu'elle crée.

poèmes choisis 1964

Prière pour des poètes
de mon pays


Seigneur, dans mon pays on n’aime
Que rarement la poésie,
Hélas ! Vous en souffrez vous-même
Qui voyez les âmes choisies

Par vous pour chanter la couleur
Des mondes, pâlir et puis blêmes,
Donner voix, plus bas, aux poèmes
Exaltant le pommier en fleurs

Et l’ombre du clocher d’ardoise
Qui s’allonge avec son église
Tandis que l’air sent la framboise
Et que terre et ciel s’égalisent.

Seigneur, je connais des poètes
Dont la tristesse est d’être nés,
Puisqu’il n’y a jamais de fête
Pour eux qui sont insoupçonnés...

Que faire, afin qu’ils soient heureux
Une heure, des lauriers au front ?
Je ne demande rien pour eux
Qu’une heure, et que les pommiers ronds

Laissent tomber toutes leurs fleurs
Avec tendresse, avec ampleur
Sur eux, pour que, devenus roses
De joie – et leur âme assouvie –
Ils voient comme jamais, les choses
Briller, et qu’ils aiment la vie...

Simon de Cyrène porte la croix du Christ


Un homme pointe à l’horizon du paysage amer.
Il est robuste et calme. Il revient de ses champs
à la minute extrême où Dieu ne pouvait plus.
On le happe au tournant et le mystère descend
sur le Christ et sur lui qui s’élèvent ensemble.
Puis, la montagne acquise, les soldats le libèrent. On le rend à la nuit.

« Simon de Cyrène — si près de Dieu, puisque le bois te heurte —
silencieux auditeur de la croix que tu portes, et qui n’as jamais rien dit...
Qu’as-tu donc entendu des battements de son Cœur,
alors que le Passionné montait ? »
« Je n’ai rien entendu — dit Simon — que je puisse redire,
puisque l’Évangile s’est tu. »

Mais l’arbre de toutes les semences, et le tronc de tous les secrets,
n’a pas en vain sur ta chair imprimé ses méfaits
sans que tes épaules ressentent et que ton front comprenne,
— Simon de Cyrène — la lassitude humaine, et tout ce que l’homme va faire à Dieu...
La complainte infiniment pareille, le sanglot du mal inconscient ou voulu qui va jaillir tout à l’heure de ses plaies suspendues.

Le Seigneur te précède et t’omet.
L’Écriture mentionne sa grâce à Véronique, aux femmes son apostrophe.
Mais à toi plus prochain, qui partages avec Lui le fardeau des humains,
Il n’a pas dit merci !...

Saint Simon de Cyrène, philosophe ignoré, toi qui marches dans l’ombre de toute la Clarté,
Il te laisse derrière, la part du bois qui traîne, pour que l’intelligence à jamais te soit faite des choses inconsolées...
Dans le symbole de l’Écriture des jours, tu vis, Samaritain du Christ, à côté de chacun dont le travail surpasse les forces de la nature.
Tu te charges en silence, de ce peu de leur croix, qui dépasse, apparente, et soutiens tout leur cœur invisible, du tien.
Jusqu’au jour, où la même colline unifiant les sommets réunira les mondes,
devant la joie du Père, nous verrons le Verbe ensoleillé,
vers toi, Cyrénéen dirigeant sa parole —
avant tous les martyrs, les élus, les enfants, appeler :
« Consolateur » —
Et puis te consoler.

LUCETTE


Je la vois avec une robe bleue,
tranquille au seuil de la grande forêt
des rouges-gorges et des hochequeues.
Elle ne dit mot car son cœur est prêt,

*

et son nom est lumière en plein silence
Des oiseaux pour elle ont chanté la nuit
deux ans de suite à Noël, la naissance
de cet Astre nouveau dont le feu luit

*

dessous les bois et dessus les clairières.
Ils ont chanté pendant qu'elle se tait,
les larmes étant la seule prière
de son âme que le ciel enchantait.

*

Avec sa robe bleue et les mains jointes,
elle est au bord de la grande forêt
dont les sapins ont la croix à leurs pointes.

*

Et Dieu habite dans son cœur secret.

Oraison sur une petite statue


La petite Vierge en plâtre au fond de sa niche
Reçoit le vent du large au coin d’une maison
Mauvaise, où vont le soir ceux qui ne sont pas riches,
Avant d’embarquer. Pour Elle, nulle raison
De se détourner d’eux. Elle voit dans les flots
Dans les cœurs, dans les mains, de toutes les manières.

Et cette rue aussi à jamais (c’est son lot)
Ramenant les marins tristes aux baleinières.
Eux, ne l’ont jamais vue : il fout lever la tête
Pour découvrir le sombre gîte où on l’a mise.
Les fronts se courbent que bat souvent la tempête...

La poésie est une union avec tous ou quelques uns, et c'est aussi hélas ! une solitude sans frontière.