La voix puissante du directeur Narottam Saroj alla comme fouailler les entrailles de Ramnarayan Tiwari qui était dans le couloir posté sur sa chaise. Pour la première fois en vingt-cinq ans de carrière, il était assailli par l’angoisse à chaque fois que Narottam donnait de la voix. Il secoua la tête pour mettre fin à la crise. Il avait attrapé cette maladie de l’angoisse depuis un an. Date à laquelle Narottam Saroj avait été promu directeur.
« Petit merdeux ! Aucun égard pour les anciens. Il doit bien avoir douze ans de moins que moi. Il a profité des quotas pour devenir fonctionnaire, alors il se croit tout permis. Sans les quotas, il serait en train de passer la serpillière quelque part », se disait-il en ronchonnant et en se précipitant dans la pièce.
Il avait eu le temps de penser à tout ça dès la première syllabe « Ti », et à « wari », il avait déjà ouvert la porte et entrait dans le bureau.
Il était en sueur malgré l’agréable fraîcheur d’octobre à Delhi.