Audren

J’hésitai encore. Les yeux du metteur en scène, de la chorégraphe, de l’hôtesse de l’air et des autres danseurs s’étaient braqués sur moi. Il régnait un curieux silence. Plus personne ne respirait. Je tenais tout ce monde en haleine parce que j’avais menti. « The show must go on ! » pensai-je. Je ne pouvais pas me contenter d’une réponse décevante. Après tout, n’étais-je pas ici pour sidérer mon auditoire et briller plus que les autres, pour être retenue ?

— Je suis… sa fille, dis-je d’une petite voix timide.

— Sa fille ? Mais Obama n’a que deux filles et elles sont bien plus jeunes que vous, réagit Jane.

— En fait, il nous a un peu oubliées ma mère et moi.

— Votre mère n’est pas Michelle ? s’inquiéta l’Allemande, curieuse.

— Ma mère est morte. Je vis avec ma cousine à Paris. Je ne sais pas pourquoi je vous raconte tout ça, en général je garde mes histoires de famille pour moi.

Jane chuchota à l’oreille du metteur en scène. Il fit un signe de la main et dirigea son pouce vers le haut en signe de grâce, tel un empereur romain.

— Et bien Miss Obama, épatez nous encore en chantant et vous serez des nôtres !