« On va crever là-dedans, dit Renardeau. Quand on pense qu’en Amérique, tout est conditionné. »
Toutes les fenêtres donnant sur le jardin étaient closes. Le mur blanc réverbérait une lumière brûlante dont on recevait le choc en plein visage.
« Vous partez bientôt en vacances ? demanda Belliard.
— Dans une quinzaine… Ma femme veut aller au Portugal. J’aurais préféré la côte basque.
— Veinard ! fit Belliard. Moi, je suis coincé ici. »