Boileau-Narcejac

Ils se disputaient depuis des heures. Avec prudence, car il y avait beaucoup de monde sur l’autoroute. Véronique s’arrêtait au milieu d’une phrase, quand elle doublait un poids lourd, puis, les yeux sur le rétroviseur, achevait ce qu’elle avait à dire. Un silence. Elle laissait à Duval le temps de répondre. Ils ne se regardaient jamais ; ils roulaient trop vite. Ils devaient crier leurs griefs parce que la Triumph, décapotée, s’enfonçait dans un tunnel de tumulte et de vent. Parfois, un insecte s’écrasait sur le pare-brise, comme un crachat sanguinolent. Véronique déclenchait le lave-glace ; la route devenait floue. Ils se taisaient. Ils sentaient leur fatigue mais la querelle n’était pas vidée. Elle ne le serait jamais. Pendant des mois, elle avait couvé…
— J’en fais une question de principe.