DOA

La voûte étoilée, limpide et sans lune, fournit un luminosité suffisante pour éclairer la route. L'horizon est un désert de strates gris-bleu fermé par une muraille de montagnes aux à-pics ténébreux dont les sommets, blanchis par la neige, se découpent sur le rideau noir du ciel. La vie s'est retirée de cet univers minéral, ne laissant derrière elle aucun indice de sa présence, pas même le cri d'un animal ou l'éclat lointain d'une présence humaine. Ils sont seuls. L'air léger est chargé du parfum des roches asséchées, il fait froid, ça pique les poumons. Recroquevillé dans ses vêtements, sous son patou, derrière son turban, Fox est bien. Son appréhension s'est dissoute dans l'action. Envolés l'ennui et la fatigue de la vie à la base, l'angoisse née des rapports et des comptes rendus, des notes de synthèse, des menaces ou des risques bine ou mal évalués, les ruminations personnels sur l'avenir, le passé, la culpabilité, il se trouve exactement là où il doit être, où il aime être, où il peut s'oublier.