Mallock

La vérité était morte depuis déjà pas mal d'années. Personne n'était venu réclamer son corps et aucun commissariat n'avait été chargé d'enquêter. Inutile : le cadavre n'était plus identifiable. Les idéologues lui avaient arraché les yeux, les oreilles et la langue. La pensée unique l'avait tabassée. Avant de lui donner le coup de grâce, un groupe d'indignés l'avait violée pour lui apprendre la vertu. La vérité, enterrée de nuit dans la fosse commune, reposait avec la droiture et l'honnêteté, mortes toutes les deux sans héritiers. La justice, assassinée par la loi et les bons sentiments, était étendue, un peu plus loin, dans un mausolée rococo, en compagnie du courage qui s'était foutu une bastos dans la tronche. Seul le bon sens, devenu fou, avait survécu. Il errait dans le cimetière, mangeant la terre des tombes et les fleurs enrubannées des couronnes funéraires. Pauvre Cyrano, sa France n'était peuplée que d'hommes à genoux, de bouffons sinistres et de lierres parasites. Toute une armée de robespierres et de faussaires au service d'une médiocratie moribonde.