Ovide

Minerve se rend à la demeure, toute souillée de noir venin, de l'Envie. Son séjour est caché au fond d'une vallée; on n'y voit jamais le soleil ; aucun vent ne la traverse ; la tristesse, le froid étourdissant y règnent ; là, jamais de feu, toujours d'épaisses ténèbres. Quand le redoutable vierge guerrière fût arrivée là, elle s'arrêta devant la maison, car il ne lui est pas permis d'entrer sous ce toit, et elle frappe la porte de l'extrémité de sa lance. Au choc, les battants s'ouvrent tout grands. Elle voit à l'intérieur, dévorant des chairs de vipère dont elle nourrit ses vices, l'Envie, et, à cette vue, elle détourne les yeux. Mais l'Envie se dresse paresseusement du sol, laisse là les corps des serpents à moitié dévorés, et s'avance d'Inde pas nonchalant. Quand elle vit la déesse imposante par sa beauté et ses armes, elle gémit et accorda ses traits grimaçants aux soupirs qu'elle poussait. La pâleur couvre son visage, son corps est décharné, son regard ne se porte droit nulle part, ses dents dont ternies par le tartre, son sein est Verdi par la bile, sa langue baigne dans le poison; elle ignore le sourire, sauf celui qu'excite la vue de la douleur; elle ne goûte pas le sommeil, toujours tenue en éveil par de vigilants soucis; mais elle assiste avec dépit et ce spectacle la ronge, aux succès des hommes; en déchirant les autres, elle se déchire elle-même, et c'est là son supplice.