A. Zavarelli

Quand je découvre ce qu’il contient, un frisson soudain me parcourt. Mes mains deviennent moites et le sang cogne dans mes oreilles. Je n’entends même pas le bruit sec du verrou. Je ne l’entends pas entrer, obsédée par la photo dans le dossier. Celle de la femme aux cheveux roux et aux yeux vert clair, avec le sourire le plus éclatant que j’aie jamais vu.
Ma mère.
Elle devait avoir dix-huit ou dix-neuf ans sur ce cliché. Elle était magnifique. J’en avais une plus petite, mais identique, il y a longtemps, or après que la famille George m’a accueillie, elle a disparu. Bien sûr, ils ont nié l’avoir prise, et j’ai perdu la dernière partie de ma mère.
La revoir à présent, dans un format plus grand, ni froissée ni usée, la voir sourire de cette façon-là, ça me fait mal au cœur.
— Qu’est-ce que tu fais, Katerina ?
Je sursaute en poussant un petit cri. Le dossier glisse de mes genoux, éparpillant les pages sur le sol.