Agatha Christie

Sarah King posa un long regard scrutateur sur Hercule Poirot. Elle examina en détail sa tête ovoïde, sa grosse moustache, sa recherche vestimentaire et la noirceur suspecte de ses cheveux.
— Eh bien ! Mademoiselle, êtes-vous satisfaite ?
Sarah rougit lorsque ses yeux rencontrèrent le regard ironique et amusé de Poirot.
— Je vous demande pardon, dit-elle maladroitement.
— De rien ! Au moins, vous me reconnaîtrez la prochaine fois.
Sarah esquissa un sourire.
— Je ne vous empêche pas de me rendre la pareille.
— Merci de l’offre. Mais je n’ai pas attendu votre permission.