Agatha Christie

– Vous êtes venue... et vous avez vu ! gémit Charmian.

Ils achevaient le tour complet d’Ansteys. Ils avaient pataugé dans le potager sillonné de tranchées. Ils avaient arpenté les bosquets où les arbres centenaires montraient frileusement leurs entrelacs de racines tant le sol avait été creusé à leurs pieds. Ils avaient versé un pleur sur la pelouse qui évoquait un champ de mines après explosion. Ils étaient montés aux greniers, où béaient de vieilles malles vidées de leur contenu. Ils étaient descendus dans les caves dont le dallage avait connu les outrages du marteau piqueur. Ils avaient évalué l’épaisseur des murs, ils avaient sondé les cloisons. Et on avait même traîné l’infatigable miss Marple devant chaque meuble qui dissimulait – ou pouvait dissimuler – quelque tiroir secret.
Sur une table du salon s’élevait un monticule de paperasses : tous les papiers laissés par feu Matthew Stroud. Charmian et Edward y retournaient sans cesse, épluchant pour la énième fois factures, invitations et courrier d’affaires dans l’espoir bien improbable d’y découvrir un indice qui serait passé inaperçu jusque-là.
– Y a-t-il d’après vous un endroit, un seul, que nous ayons négligé ? soupira encore Charmian.