Alain Ayroles

Le Maître d'armes : Sentez-vous cet effluve infectant le zéphyr ?
Fi ! L'infâme fumet ! Je ne puis le souffrir !
Je flaire en de grands airs, sous une mine altière...
Relents de chiens mouillés et parfums de tanière !

Don Armando : Parbleu ! Mais ! ... Il nous brocarde !

Le Maître d'armes : Des outrages reçus mon ton reste en deçà :
Une odeur m'indispose, un lapin m'offensa.
Si j'ajoute à son trait de musc de sauvagine,
C'est par deux fois, ce jour, qu'on flétrit ma narine !

Don Lope : Si j'ai bien saisi... il dit qu'on pue ?

Don Armando : En alexandrins.