Alain Fleitour

Dans ces couloirs balayés par les vents
c’est la peur qui monte de la terre.
La peur comme une empreinte
incrustée dans chaque objet,
sur les vêtements, une odeur tenace,
une odeur de noire fumée, de suie, de tourbe.
Et bientôt viendra l’odeur du chagrin
et sur les draps une ombre,
celle de l’ouvrier devenu soldat à la carcasse vide.

Les violons de l'espoir
P 90