Alain Freixe

Quatrième pas


II

C'est l'heure où dans les feuillages pourrissants
des tapisseries, dans la vase des miroirs et dans
le suintement fauve des murs, se rouille jusqu'au
sang des enfants.
Dans l'air appauvri du grenier, près du lit,
où je me glissais, entre poussières et larmes,
tremblait une veilleuse, nouée aux fantômes de
mots manquants. J'entrais dans sa lumière timide
comme on ouvre, en cachette, la poterne au
fuyard, sur les exclamations du dehors.