Alan Le May

Matthilda rêvait de la vie qu’ils auraient un jour, après cette année tant attendue où ils vendraient tout leur bétail, l’année qui venait justement d’arriver. Elle imaginait une ville agréable – une bourgade de campagne, telle qu’elle la décrivait, mais pimpante et élégante aussi. Les maisons blanches aux volets verts bordaient des rues où l’on ne marchait pas dans la boue, où les voitures à cheval roulaient joliment à l’ombre des vieux arbres. Chaque maison avait son jardin entouré d’une clôture, avec des œillets de poète et des bleuets, des roses trémières à l’arrière-plan, et des ibérides le long des allées, et, bien sûr, une profusion de pensées. Le dimanche matin, les cloches des églises faisaient entendre une musique paisible et délicieusement solennelle. Et dans cette ville si tranquille, c’était toujours le début de l’été.
Rachel essaya d’imaginer que Matthilda était partie dans un endroit comme celui-là, mais elle n’y parvint pas. Il lui semblait impossible que sa mère puisse être quelque part.

Chapitre 39