Alan Moore

Autour d'eux, d'un horizon à l'autre, plusieurs zones différentes survenaient toutes en même temps. Des arbres et des bâtiments transparents se superposaient en un fouillis délirant d'images qui changeaient et grandissaient et se mélangeaient, des structures transparentes s'écroulant et disparaissant uniquement pour renaître en accéléré, un flou bouillonnant de noir et blanc comme si un projectionniste fou passait de nombreuses séquences en boucle de vieux films avec un appareil ronflant, à la mauvaise vitesse. À l'ouest au bout de la passerelle, Michael aperçut le château de Northampton que construisaient les Normands et leurs ouvriers, en même temps qu'on le démontait selon la volonté de Charles II six cents ans plus tard. Quelques siècles d'herbes et de ruines coexistaient dans la croissance effervescente et les fluctuations de la gare. Des porteurs de 1920, accélérés en une comédie silencieuse, poussaient des chariots chargés de bagages parmi un groupe de chasseurs saxons. Des femmes vêtues de jupes ridiculement minuscules se surimposaient sans la savoir sur des Têtes rondes puritains, devenant brièvement des composés de collants résille et de manches de lance. Des têtes de chevaux poussaient par les toits des voitures et tout ce temps le château était construit et démoli, s'élevant, tombant, s'élevant, tombant, tel un énorme poumon gris d'histoire qui se gorgeait de croisades, de saints, de révolutions et de trains électriques.