Aldo Leopold

Des petits copeaux d'histoire parfumés ont giclé de l'entaille, s'amassant dans la neige devant chaque scieur agenouillé. Nous avons senti alors que ces deux tas de sciure formaient quelque chose de plus que du bois ; qu'ils concentraient en eux la section transversale d'un siècle ; que notre scie mordait, coup à coup, décennie après décennie, dans la chronologie d'une vie, écrite en cernes concentriques annuels de bon chêne.