Alex Nicol

Nous étions mi-juillet ; une période de grand et beau soleil couvrait la Bretagne en général et le petit port de Sainte Marine en particulier où l’écrivain public Gwenn Rosmadec avait élu domicile. Sa maison blanche aux ardoises luisantes s’intégrait au paysage et avec le temps, les hortensias, les bruyères, le vieux chêne avaient fini par lui donner un air de petit bijou incrusté dans son écrin. Gwenn regarda le vert tendre du gazon qu’il avait coupé quelques jours plus tôt et huma l’air parfumé d’embruns iodés qu’un léger vent charriait depuis l’océan tout proche. Ce contact avec les éléments lui était nécessaire surtout après le long entretien qu’il venait d’avoir avec le vieux paysan. Il respira à pleins poumons un air parfumé d’aventures et de goémon arrachés aux rochers des Glénan. Dans un coin du jardin, Soazic son épouse, un sécateur à la main, taillait un massif de rosiers. Quelques goélands argentés filèrent au-dessus de sa tête vers quelque mystérieuse destination en lançant leurs cris stridents.