Alex Nikolavitch

Il se débarrassa des débris sanglants de sa lance dans les eaux noires et s’empara de l'arme qui flottait dans les airs. De deux empans plus longue qu'un glaive de légionnaire, affilée des deux côtés sur toute sa longueur, l'arme semblait pourtant ne rien peser dans sa main.
L'obscure clarté qui sourdait du métal s'accompagnait d''une douce chaleur, celle d'une matinée de printemps.
Uther en oublia ses blessures, la fatigue des combats, la faim née du jeûne. Il se sentait complet, comme après une nuit d'amour, et prit conscience qu'il n'avait jamais éprouvé une telle plénitude auparavant. Il se savait guerrier plutôt que poète ; la lame dressée devant lui le confortait dans cette certitude.