J'écris sur les choses comme pour honorer
la beauté des pierres,
leurs coins, recoins lisses,
chairs de cathédrales brisées,
jusqu'où peut aller la lumière
dans son reniement de la matière ?
L'homme avait ouvert les yeux.
Son premier regard posé
sur les draps blancs froissés.
Puis la main qui glisse,
la femme dormante,
esquisses rondes,
indolentes.